Kalil

Enviado pelo poeta Wellington Kalil

EPÍSTOLA AOS ÉBRIOS

Meu Caro Poeta Carlos Wagner: se aconchegue à mesa, companheiro de copo, sirva-se à vontade dessa cachaça que ora te visita e sinta-se bem que o alambique é de casa e o sumo, curtido em barril de carvalho dos jardins da palavra, que a poesia está a postos. Portanto, bebamos e nos refestelemos. Um brinde aos bardos do mundo inteiro, convencidos de que eles estão aqui. Na seqüência, é impossível não se embriagar com essa birita que gentilmente você nos serve – “É tarde, que da noite, oito toadas das muitas mútuas, horas rasgadas, das puras putas púritas, Anas e tantas outras abocanhadas, acanhadas e prontas”- impossível é não entrar em coma alcoólico com esse fraseado  luxuoso (todo o  poema É Tarde) eu o indico a todos os alcoólatras explícitos e anônimos, um construto que soa bem aos ouvidos, nariz e garganta, numa otorrinolaringologia do caralho, e como tiragosto, gostaria de imprimir esse saboroso

Petisco –“voa, para que as asas apareçam...morra, para que a vida rejuvenesça...colha, para que a plantação se faça”. Aqui, o poeta é um venerável viticultor. É preciso dizer mais alguma coisa ? Respeitável senhor do engenho, cachaceiro inveterado, bêbado das esferas. Com a emoção de quem muito te admira. Abraços deste seu companheiro de copo. Sou grato. Agora, me permita destilar o meu veneno (o homem é a muçurana do homem- w.kalil):

Meu andar é quebrado

Quando ando há um negro que ginga em meu quadril

E mesmo parado é um negro solto por aí

Eu sou negro na cadência

Negão partideiro da pele branca

Que não é do branco que toma partido

Pois sob a pele branca

Exalta a minha pele negra

Preste atenção no que eu digo

Preste bem atenção no que eu venho dizer

Há um perigo grifado na minha garganta

Pois quando eu falo

É o sotaque nagô que fala mais alto

Que mesmo calado é tambor atabaque e bongô

E quando eu rezo

Nas devastadoras noites de solidão

É o altar dos orixás que me responde

Porquanto sofro uma dor que só o negro tem

Por conta disso

Me dá licença pra eu ainda dizer

O quanto cambaleio por esses terreiros afora

Mas é o cajado do preto-velho

Que vai amparar

O branco script nos ossos

De onde o ritmo