Incômodo

Carlos Wagner

Um incômodo, um velho cômodo de minha casa interior, em que adentrei, não sei que dia desses...
Algo foi mexido, dores avivadas, asas levantadas sobre meu ser escondido...
O Inconsciente fica de lá, martelando mensagens que eu não decifro,
frases, cestos de roupas mofadas, sujas, guardadas.
E o armário repleto, nem tenho coragem de vislumbrar nada assim tão detalhadamente,
sim, a mente talhada em pequenas tiras, retalhos de alguma novela "brega" de assuntos grotescos. Ou interessantes amores não vividos, ou vergonhas de besteiras ditas ou mesmo feitas...
Fico, fincado em meu ar de quem não está gostando nada da comida, e, com fome, come e come...
É tristeza, é decepção, é desistência, é afobação...é, sei lá o que resolvo que seja...
Fico quietinho, no fundo do cômodo, do quarto, da sala desse albergue barato.
Mas é certo, é opressão, é o coração inquieto, apertado, e os porquês nada revelam.
Só está claro o incômodo, só está clara a minha insatisfação.


Da alegria, fugaz, repentina, "lampejante", dela não me esqueço,
pois ela, como uma amiga fiel, não me deixa agarrá-la, não me deixa medí-la, nem buscá-la...
mas ela está sempre aqui, comigo. E isso me salva....!


Carlos Wagner