coutinho sagrada e campos...férteis!

Grande mídia e os reacionários de plantão...

2012-01-03T12:16:00.001-02:00

erça-feira, 3 de janeiro de 2012

Ferreira Gullar: Triste fim de um poeta

Ano-Novo, vida velha. Ferreira Gullar foi um baita poeta. O seu "Poema Sujo" é arte das grandes. Foi artista engajado, mas a sua poesia conseguia ir muito além dos clichês bem-intencionados dos revolucionários. Hoje, certamente para ganhar a vida ou sentir-se vivo, escreve "crônicas" na Folha de S.Paulo. O seu primeiro texto de 2012 mostra o grande poeta transformado num cronista de meia pataca destilando lugares-comuns conservadores para felicidade de leitores conformistas que se acham cult ou muito críticos. Um mingau azedo polvilhado de certezas sem amparo dos fatos. Por exemplo: "A América Latina vive hoje, por determinadas razões, a experiência do neopopulismo, que tem como principal protagonista o venezuelano Hugo Chávez. É um regime que se vale da desigualdade social para, com medidas assistencialistas, impor-se diante do povo como seu salvador. Lula seguiu o mesmo caminho, mas, como o Brasil é diferente, não conseguiu o terceiro mandato. A solução foi eleger Dilma para um mandato tampão". Como prova? Apenas o seu ranço.

Nada mais conservador do que um ex-comunista. É a síndrome do ex-fumante ou do ex-drogado, o cara que cria uma fundação para pregar a moral que não viveu. Para ser colunista nos jornalões brasileiros, é preciso, em geral, ser muito conservador ou transferir capital de um bolso para outro, usando a fama de uma atividade como base para o exercício de outra. A direita domina amplamente os chamados espaços de formação de opinião na imprensa. Há jovens que sobem logo ao trono, adotando ideias reacionárias e velhas que, enfim, conquistam novos prêmios, espaços e adulações repetindo fórmulas gastas pela mídia soberana. Ao não buscar um terceiro mandato, Lula frustrou os seus críticos, tirou-lhes - para adotar o atual tom clichê de Ferreira Gullar - o pão da boca e deixou-os por aí a jogar conversa fora. Aquele que foi um poeta maior, de imagens desconcertantes, agora termina suas análises mal-iluminadas com uma frase formalmente constrangedora: "Temo pelo que possa acontecer à Argentina, nas mãos de uma presidente embriagada pelo poder". Pobre poeta, embriagado pela sua mediocridade. Embriagado pela mediocridade do poder da mídia. Enquanto isso, na mesma Folha de S.Paulo, um cronista de ofício, Carlos Heitor Cony, depois de algumas temporadas sentenciosas, faz o caminho inverso: termina de envelhecer bem, disseminando um ceticismo levemente irônico de dar inveja a um Machado de Assis. Assim: "Que venham as tempestades da natureza, contra a qual pouco podemos. Quanto às tempestades provocadas pelos escândalos e pela corrupção da qual estamos fartos, não custa apelar para o fervor de nossas preces". Como cronista, Ferreira Gullar é um Neymar improvisado de lateral. Há quem confunda ter criticado o stalinismo, na época da queda do muro de Berlim e das ditaduras do Leste europeu, com louvação ao capitalismo sem regulação, esse que quebrou a Europa e parte da economia dos Estados Unidos. Pois é, o poeta Ferreira Gullar perdeu-se em corsos, comícios, discursos a granel. Vai ver que é a coincidência do nome com outro maranhense: José Ribamar.

Juremir Machado da Silva | juremir@correiodopovo.com.br
No Blog do Omar

Poderá também g

"Aquela mulher" e "Formiga"

2011-12-30T17:04:00.002-02:00

Aquela mulher (meu bom exemplo)

Cláudia Patrícia
(Para Anália)

Aquela mulher tinha sonhos

tinia

querelas com a vida escassa

a engrandecia todo dia

todo dia

não parava

não gemia

Aquela mulher pelejava e curtia

Aquela mulher tinha sonhos

de repente

eu era um desses sonhos.

Como eu poderia, então, deixar de sonhar

viver-arquitetar?

Aquela mulher vive em mim

e muito além de mim.

E mais:

Formiga

Cláudia Patrícia

Ando pelas ruas buscando encontrar a casa onde viveu minha mãe, na esperança de nela enxergar alguma marca do que foi sua passagem por aqui. Uma luz e sua sombra entre paredes, uma rachadura no muro que ela, certamente, um dia tentou remendar, uma letra escrita com um caco de telha, seu rosto atrás da janela...

“Cidade muito boa”, dizia. Nunca concordei totalmente. Sem ela, definitivamente. Busco um banco pra escrever estas linhas. A praça é feia e suja, e o verde dos bancos é apenas tinta sobre concreto. Mesmo entre muitos, quem é daqui reconhece os forasteiros, a quem olham com espanto. Ao menos, eles ainda guardam essa capacidade.

É certo que, se eu pudesse, faria do entorno destes canais um lugar aprazível, como se de uma Amsterdam tropical se tratasse. Como possivelmente foi um dia, com sua bela vegetação ribeirinha, frondosa, natural, agreste... Se eu pudesse, salvaria este rio, faria esta gente ver quão belo ele é, implantaria em sua pele uma vontade, uma mania, um ideal inexorável de cuidar dele e amá-lo, o que seria o mesmo. É claro que manteria os seus pitorescos quiosques pintados de verde à sombra de suas margens, um pouco mais limpos, talvez, e menos pobres de tudo, mas sem que perdessem sua autenticidade e seu charme, e somente para fazer jus ao rio renascido. “Cidade muito boa”, eu mesma diria.

Mas a cidade é porca, as pessoas são porcas, e minha única esperança é de que todo esse descaso e inconsciência não se instalem na mágica Capetinga (Santo Hilário), “muito boa”, sob cujas atuais águas nasceram oito belas mulheres, filhas de Maria (Dona Cota) e João, dentre elas, minha mãe, “muito boa” e cheia de luz!

Natal

2011-12-24T17:03:00.000-02:00

Natal

Tereza Neumam

Fortaleza

Não obstante o homem estar,

No presente, como há eões,

Em peregrinação constante

Entre o passado e o futuro,

Entre o material e o espiritual,

Entre a ilusão do velho e a ilusão do novo,

Entre o sonho do que foi

E o sonho do que será,

Urge que nasça o verdadeiro homem,

E que nele tudo isso transmutado seja!...

Que da exclusão parta para a inclusão,

Que do dividido e da subtração

Em que o eu impera, passe

Para o somatório e a multiplicação

Que somente a Alma gera!

................................................................................................

Não obstante o homem

Estar no presente, como há eões,

Pelas polaridades dividido,

Da eternidade assim subtraído,

Urge que, através de toda a diversidade

Conseguida e tão intensamente revivida,

À unidade chegue em auto-realização;

E para isto, hoje, no Campo, todas

As possibilidades aí estão!

.................................................................................................

Urge que abramos o caminho para isso,

Urge que silenciemos e transmutemos

A diversidade de dentro através do fora,

A diversidade do fora através do dentro;

Urge que assim a unidade partilhemos,

No silenciar de dentro para fora,

No silenciar de fora para dentro;

Urge que do sonho nasça a Realidade,

Que do velho Adão, peregrino até então,

Surja o novo Adão, nasça o novo Homem,

Realidade vivente perante a qual,

Todas as nossas realidades perecem

No esquecimento do não ser!

..................................................................................................

Saudemos, portanto, o nascimento do Novo Homem,

Do filho de Deus, do filho do homem,

De Jesus em nós mesmos,

Para que a Humanidade enfim,

Verdadeiramente também possa fazê-lo!

Que o Natal, possa assim,

Se efetivar em cada um de nós!!!

Jarinu-SP, 19/12/2003

Tereza Neumam

e-mail de poeta

2011-12-18T19:47:00.001-02:00

Kalil, me desculpe, mas vou postar seu e-mail, que é pura poesia...

Com certeza!!!

Juntamente, segue sua poesia, um presente... "Num arranjo arrojado

De tal modo celebrando a nossa madrugada"...lindo também, meu mestre.

Valeu, POETA. Abraços

Carlos Wagner

18/12/11

Caro Poeta Carlos Wagner,
boa noite,
como a maioria do povo brasileiro eu detesto ler tanto quanto escrever, ser poeta é pior ainda, malditos sejam os poetas e suas rascantes assinaturas que trazem à luz nossos piores pesadelos e nos ensinam a cicatriz, amuleto que batalha em nós, com intenção de morte, aquilo que é morte, não obstante, às vezes me perco em algum poema, enquanto Belo Horizonte não acaba. O que virá a seguir, foi selecionado pela Editora Scortecci, e faz parte da Antologia do II Concurso de Poesias da Revista Literária. A propósito, bem-aventurada seja a sua Verve quando diz: “...de dar o salto para o novo ovo de uma explosão de nova vida... Então descambas para a espera nervosa, nervosos lábios aos gritos lançando-se aos ritos, mitos, mil tons”, já valeria a leitura de tão inteligente e charmosa poesia que vc intitulou “A Hora Do Agora”, mandou bem, recomendo aos brasileiros e brasileiras.

Nesta hora, declino o meu Blues, conforme entendimento numa fria encruzilhada perto da não menos fria Ouro Preto, de hum menor poeta ao poeta maior:

MERA MADRUGADA
Kallil

Ontem

Desde hoje de manhã até ontem de madrugada

Eu me buscarei perdido em teus delírios

E mais perdido ainda quando por fim olvidar

Um coração batendo coração com coração

Madrugada adentro

Quando enfim chegar ontem finalmente

Antevejo um bouquet garni vinhos violinos flores tintas flautas agridoces

Brotos de bambu e um punhado de arroz no grão acolhedor das mãos

O tapete persa reencarnado aqui e ali como se fosse aqui e ali

Ao som de cítaras indianas e pandeiros ciganos

Num arranjo arrojado

De tal modo celebrando a nossa madrugada

De repente bem menos que de repente

Um sol inverso brilhará outrora com toda aurora que lhe resta

Única chama acima embaixo e ao derredor

Nosso amor de madrugada

Doce amada diamante negro bendita brasileira

Quando afinal ontem vier

De algum déja vu chegar

Misturando a minha carne fraca à sua palavra fêmea

Rasgada poesia que eu trago apensa ao peito

Ontem de madrugada

Eu morrerei de amor

Wellington Kallil

Dilma e os militares....

2011-12-03T21:19:00.001-02:00

Foto inédita mostra Dilma em interrogatório em 1970

Época

A vida quer coragem (Editora Primeiro Plano), do jornalista Ricardo Amaral, chega às livrarias na primeira quinzena de dezembro. A foto abaixo, inédita, está no livro que conta a trajetória de Dilma Rousseff da guerrilha ao Planalto. Amaral, que foi assessor da Casa Civil e da campanha presidencial, desencavou a imagem no processo contra Dilma na Justiça Militar. A foto foi tirada em novembro de 1970, quando a hoje presidente da República tinha 22 anos. Após 22 dias de tortura, ela respondia a um interrogatório na sede da Auditoria Militar do

Rio de Janeiro.

2011-12-03T00:53:00.002-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=s6ZnnaCxAhg&feature=player_embedded

Lô - Horizonte Vertical
Novo disco!!!

Cruzada do Papa Inocêncio III - 1215

2011-12-01T01:47:00.000-02:00

http://www.advivo.com.br/blog/luisnassif/a-ultima-sessao-do-iv-concilio-de-latrao#more

A última sessão do IV Concílio de Latrão

Enviado por luisnassif, qua, 30/11/2011 - 20:00

Do Opera Mundi

Hoje na História: 1215 - Papa Inocêncio III pede nova cruzada e intensifica perseguição aos hereges

Com o fim do IV Concílio, aumentou a repressão a grupos opositores de Roma

p>O papa Inocêncio III preside a última sessão do IV Concílio de Latrão em 30 de novembro de 1215. Este novo concílio ecumênico foi o quarto a ter lugar no palácio romano de Latrão. Resultou na condenação dos cátares e dos valdenses; na proibição de criar novas ordens religiosas; na manutenção da discriminação contra os judeus; na aparição do termo “transubstanciação”. De resto, o papa apela por uma nova cruzada. Todavia, seria seu sucessor, o papa Honório III quem a organizaria dois anos depois e que acabaria em fracasso.

Até 1184, a ação de reprimir a heresia na Itália era problema dos bispos nas áreas afetadas. O III Concílio de Latrão (1179), que discutira a incidência da heresia, dirigiu sua atenção parao sul da França. No entanto, em 1184, o papa Lúcio III e o imperador Frederico Barba Ruiva encontram-se em Verona e juntos condenam os cátares, patarinos, valdenses, humiliates, os Pobres de Lyon e outras seitas.

Foi Inocêncio III (1198-1216) quem pressionou para que a ação papal tivesse maior âmbito. Enviou uma torrente de cartas sobre heresia aos arcebispos e bispos e aos governantes seculares. Ele via a reforma da Igreja como necessidade básica. Em 1215, o IV Concílio de Latrão reafirmou a legislação pontifical ainda em vigor.

Em seu primeiro cânone, o concílio aprovou a doutrina baseadanas tradicionais profissões de fé, que foi porém emendada para contemplar as presentes heresias. O terceiro cânone especificou os procedimentos contra os heréticos, Outros cânones tocaram no tema da heresia de várias formas.

Por ocasião da morte de Inocêncio a Igreja já mobilizava suas forças contra a heresia, faltando apenas a Inquisição papal, para o que os precedentes já estavam estabelecidos.
Seria excomungada e anatematizada toda heresia que se levantasse contra a sagrada, ortodoxa e católica fé. Seriam condenados todos os hereges, fosse quem fosse. “Ele têm distintas faces, mas suas caudas estão atadas juntas na medida em que se parecem em sua arrogância. Que esses condenados sejam levados às autoridades seculares para a devida punição.”

Se fossem clérigos seriam primeiramente privados de suas ordens. Os bens do condenado seriam confiscados se foremlaicos e, se clérigos, seriam aplicadas as leis da ordem da qual recebiam o estipêndio. Aqueles que fossem apenas suspeitos de heresia seriam tocados pela espada do anátema, a menos que provassem sua inocência por uma apropriada purgação, levando-se em conta as razões da suspeita e o caráter da pessoa. Se a excomunhão persistisse por um ano seriam condenados como hereges.

Se um senhor temporal, demandado e instruído pela Igreja, negligenciasse em depurar seu território dessa "imundície herética", estaria sujeito à excomunhão. Se se recusasse a dar satisfação dentro de um ano, a questão será levada ao supremo pontífice que poderá declarar seus vassalos livres de prestar-lhe lealdade e tornar a terra, após a expulsão dos hereges, disponível para ocupação pelos católicos.

Também estavam sujeitos à excomunhão os crentes que homiziassem, defendessem ou apoiassem os hereges. Qualquer pessoa que, após ter sido indicada como excomungada, se recusasse a prestar satisfação dentro de um ano, seria acoimado de infame e não poderia ser admitido em órgãos públicos, nem escolher outros para a mesma função ou prestar testemunho. Não teria a liberdade de manifestar a última vontade nem de receber herança.
Se fosse um juiz, suas sentenças não teriam vigência e casos não poderiam ser levados ao seu julgamento; se advogado, não lhe seria permitido defender ninguém; se notário, os documentos por ele autenticados não teriam valor algum; se clérigo, que fosse destituído de qualquer função ou benefício.

Estudantes na USP

2011-11-11T11:01:00.001-02:00

Ocupação patética, reação tenebrosa

Ao que tudo indica, a ocupação da reitoria da USP foi de fatopatrocinada por um grupo de aloprados, que atropelou o rito das assembleiasrealizadas até então e, num ato de desespero (calculado?), fez rolar morroabaixo uma pedra que, aos trancos, deveria ser endereçada para pontos maisaltos da discussão.

Estudante é retirado a força de ocupação na reitoria da USP. Foto: AndréLessa/AE

Uma vez que essa pedra rolou, como se viu, tudo desandou. Absolutamentetudo, o que se nota pela declaração do ministro-candidato-a-prefeito (algo como: bater em viciado pode, em estudante, não) e dogovernador (vamos dar aula de democracia para esses safadinhos), passando pelaatitude da própria polícia (tão aplaudida como o caveirão do Bope que arrebentafavelas), de cinegrafistas (ávidos por flagrar os “marginais” de camiseta GAP)e de muitos, mas muitos mesmo, cidadãos que só esperavam o ataque aéreo dosjaponeses em Pearl Harbor para, em nome da legalidade, arremessar suas bombasatômicas sobre Hiroshima.

O episódio, em si isolado, é sintomático em vários aspectos. Primeiroporque mostra que, como outros temas-tabus (questão agrária, aborto…), adiscussão sobre a rebeldia estudantil é hoje um convite para o enterro do bomsenso. O episódio foi, em todos os seus atos, uma demonstração do que ofilósofo e professor da USP Vladimir Safatle chama de pensamento binário dodebate nacional – segundo o qual a mente humana, como computadorespré-programados, só suporta a composição “zero” ou “um”. Ou seja: estamoscondicionados a um debate que só serve para dividir os argumentos em “a favor”ou “contra”, “aliado” ou “inimigo”.

Crianças perguntam...

2011-11-09T22:05:00.001-02:00

Criançasperguntam...

Porque nascemos? Estaé uma das perguntas mais profundas que as crianças fazem a seuspais. E, quando pai e mãe também procuram o sentido da vida, elespodem conversar claramente sobre o assunto com seus filhos.

Ascrianças têm muitas indagações. Assim que começam a falar e aexpressar seus pensamentos, fazem perguntas aos pais, avós,professores e mesmo a pessoas sentadas perto delas num ônibus ou numparque. Pode-se dizer que bombardeiam as pessoas com perguntas.Querem que os adultos lhes expliquem o mundo: Mostre-me! Diga-me!Como? Por quê? Por que não?

Mas...e as respostas? Para essas questões muito profundas e de longoalcance, os adultos, em geral, não têm resposta imediata. Àsvezes, reagem impotentes ou impacientes: Não pergunte tanto! Nãofaça perguntas tolas! Ou se perguntam a si próprios: O queposso dizer? Como devo dizer?

Cadapalavra dita é muito importante, porque as questões sãoimportantes. São questões sobre a vida. A criança existe e quersaber por quê!

Osargumentos verdadeiros surgem quando o adulto, ao ser questionado eao se questionar, recorda de algo que está escondido no fundo de seucoração. Perguntas feitas de coração para coração exigemrespostas também de coração para coração. Todo aquele que tenhaprocurado em si mesmo respostas para as questões fundamentais podeincentivar a criança a também encontrar seu caminho interior e aquerer segui-lo. Nesse caminho tudo vai ficando claro, e, em algummomento, o grande enigma da vida lhe será desvendado: Vivo paradespertar a eternidade que dorme em mim!

Aeternidade é uma semente que jaz enterrada em cada coração e, hátempos imemoriais, aguarda ser trazida à vida. É uma criança que,uma vez desperta, prevê seu destino. Depende apenas de autonomiapara ler o próprio plano e de orientação para amadurecer ecaminhar em direção à Luz.

DEPOIMENTO - Nina Crintzs

2011-11-03T16:25:00.002-02:00

Eu, o SUS, aironia e o mau gosto

Nina Crintzs

Há seisanos eu tive uma dor no olho. Só que a dor no olho era, na verdade, no nervoótico, que faz parte do sistema nervoso. O meu nervo ótico estava inflamado, eera uma inflamação característica de um processo desmielinizante. Mais tarde eudescobri que a mielina é uma camada de gordura que envolve as células nervosase que é responsável por passar os estímulos elétricos de uma célula para aoutra. Eu descobri também que esta inflamação era causada pelo meu própriosistema imunológico que, inexplicavelmente, passou a identificar a mielina comoum corpo estranho e começou a atacá-la. Em poucas palavras: eu descobri, emdetalhes, como se dá uma doença-auto imune no sistema nervoso central. Esta,específica, chama-se Esclerose Múltipla. É o que eu tenho. Há seis anos. Osmédicos sabem tudo sobre o coração e quase nada sobre o cérebro – na minhahumilde opinião. Ninguém sabe dizer por que a Esclerose Múltipla se manifesta.Não é uma doença genética. Não tem a ver com estilo de vida, hábitos, vícios.Sabe-se, por mera observação estatística, que mulheres jovens e caucasianasestão mais propensas a desenvolver a doença.

Eutinha 26 anos. Right on target. Mil médicos diferentes passaram pela minha vidadesde então. Uma via crucis de perguntas sem respostas. O plano de saúde, caro,pago religiosamente desde sempre, não cobria os especialistas maisespecialistas que os outros. Fui a todos – TODOS – os neurologistas famosos –sim, porque tem disso, médico famoso – e, um por um, eles viam meus exames,confirmavam o diagnóstico, discutiam os mesmos tratamentos e confirmavam quecura, não tem.

Minha mãe é uma heroína – mãos dadas comigo otempo todo, segurando para não chorar. Ela mesma mais destruída do que eu. E osmédicos famosos viam os resultados das ressonâncias magnéticas feitas com pratacontra seus quadros de luz – mas não olhavam para mim. Alguns dos exames sãomedievais: agulhas espetadas pelo corpo, eletrodos no córtex cerebral,"estímulos" elétricos para ver se a partes do corpo respondem. Partesdo corpo. Pastas e mais pastas sobre mesas com tampos de vidro. Colunas, crânio, córneas. Nos meus olhos, mesmo, ninguém olhava. Odiagnóstico de uma doença grave e incurável é um abismo no qual você éempurrado sem aviso. E sem pára-quedas.E se você ta esperando um "mas" aqui, sinto lhe informar, não tem. Não no meu caso.Não teve revelação divina. Não teve fé súbita em alguma coisa maior. Não teveuma compreensão mais apurada das dores do mundo. O que dá, assim, de cara, éraiva. Porque a vida já caminha na beirada do insuportável sem essa foice tãoperto do pescoço. Porque já é suficientemente difícil estar vivo sem estasentença se morte lenta e degradante. Dá vontade de acreditar em Deus, sim, massó se for para encher Ele de porrada. O problema é que uma raiva desse tamanhocansa, e o tempo passa. A minha doença não me define, porque eu não deixo. Elagostaria muitíssimo de fazê-lo, mas eu não deixo. Fiz um combinado comigomesma: essa merda vai ter 30% da atenção que ela demanda. Não mais do que isso.E segue o baile. Mas segue diferente, confesso. Segue com menos energia e maisremédios. Segue com dias bons e dias ruins – e inescapáveis internaçõeshospitalares. A neurologista que me acompanha foi escolhida a dedo: ela temexatamente a minha idade, olha nos meus olhos durante as minhas consultas, sóri das minhas piadas boas e já me respondeu "eu não sei" mais de umavez. Eu acho genial um médico que diz "eu não sei, vou pesquisar". Eunão troco a minha neurologista por figurão nenhum.

O meu tratamento custaria algo em torno deR$12.000,00 por mês. Isso mesmo: 12 mil reais. "Custaria" porque eurecebo os remédios pelo SUS. Sabe o SUS?! O Sistema Único de Saúde? Aquelelugar nefasto para onde as pessoas econômica e socialmente privilegiadas estãofazendo piada e mandando o ex-presidente Lula ir se tratar do recém descobertocâncer? Pois é, o Brasil é o único país do mundo que distribui gratuitamente otratamento que eu faço para Esclerose Múltipla.

Atenção:o ÚNICO. Se isso implica em uma carga tributária pesada, eu pago o imposto. Eue as outras 30.000 pessoas que tem o mesmo problema que eu. É pouca gente? Nãovale a pena? Todos os remédios para doenças incuráveis no Brasil sãodistribuídos pelo SUS. E não,corrupção não é exclusividade do Brasil. O maior especialista em EscleroseMúltipla do Brasil atende no HC, que é do SUS, num ambulatório especial para adoença. De graça, ou melhor, pago pelos impostos que a gente reclama em pagar.Uma vez a cada seis meses, eu me consulto com ele. É no HC que eu pego minhasreceitas – para o tratamento propriamente dito e para os remédios que uso paralidar com os efeitos colaterais desse tratamento, que também me são entreguespelo SUS. O que me custaria fácil uns outros R$2.000,00. Eu acredito em poucascoisas nessa vida.

Tenhocerteza de que o mundo não é justo, mas é irônico. E também sei que só o humorsalva. Mas a única pessoa que pode fazer piada com a minha desgraça sou eu – efaço com regularidade. Afinal, uma doença auto-imune é o cúmulo daauto-sabotagem. Mas attention shoppers: fazer piada com a tragédia alheia não éhumor, é mau gosto. É, talvez, falha de caráter. E falar do que não se conheceé coisa de gente burra. Se você nunca pisou no SUS – se a TV Globo é a referência mais próxima que você tem dasaúde pública nacional, talvez esse não seja exatamente o melhor assunto para oseu, digamos, "humor". Quem me conhece sabe que eu não voto – nãovoto nem justifico. Pago lá minha multa de três reais e tals depois de cadaeleição porque me nego a ser obrigada a votar. O sistema público de saúde estálonge de ser o ideal. E eu adoraria não saber tanto dele quanto sei. O mundo,meus amigos, é mesmo uma merda. Mas nós estamos todos juntos nele, não temjeito. E é bom lembrar: a ironia é uma certeza. Não comemora a desgraça doamiguinho, não.

Krishnamurti

2011-11-01T12:19:00.001-02:00

Entrevista fundamental.

http://www.youtube.com/watch?v=6bJ0W-BfEc0

Fernando Pessoa

2011-10-31T02:23:00.000-02:00

Meu pensamento é umrio subterrâneo

Posted on março 25, 2007

Fernando Pessoain Poesias Ocultistas

Meu pensamento éum rio subterrâneo.
Para que terras vai e donde vem?
Não sei… Na noite em que o meu ser o tem
Emerge dele um ruído subitâneo
De origens no Mistério extraviadas
De eu compreendê-las…, misteriosas fontes
Habitando a distância de ermos montes
Onde os momentos são a Deus chegados…
De vez em quando luze em minha mágoa,
Como um farol num mar desconhecido,
Um movimento de correr, perdido
Em mim, um pálido soluço de água…
E eu relembro de tempos mais antigos
Que a minha consciência da ilusão
Águas divinas percorrendo o chão
De verdores uníssonos e amigos,
E a ideia de uma Pátria anterior
À forma consciente do meu ser
Dói-me no que desejo, e vem bater
Como uma onda de encontro à minha dor.
Escuto-o… Ao longe, no meu vago tacto
Da minha alma, perdido som incerto,
Como um eterno rio indescoberto,
Mais que a ideia de rio certo e abstrato…
E pra onde é que ele vai, que se extravia
Do meu ouvi-lo? A que cavernas desce?
Em que frios de Assombro é que arrefece?
De que névoas soturnas se anuvia?
Não sei… Eu perco-o… E outra vez regressa
A luz e a cor do mundo claro e atual,
E na interior distância do meu Real
Como se a alma acabasse, o rio cessa…

A hora do agora

2011-10-25T17:04:00.001-02:00

Toda hora é hora de dar o salto para o novo

ovo de uma explosão de nova vida...

Findas infinitas, tácitas vindas de um vir a ser radical,

radicado em minhas memórias do por vir...

Essa é a promessa, peça de uma engrenagem

miragem concreta daquilo que nos espera,

que se espera ou exaspera,

eras e meras grandezas de tempos incontáveis,

contados em lendas em lentas articulações e evoluções.

Toda hora é, ora bolas, horário do tempo eterno, termo estranho,

que marca no relógio da impaciência de quem sabe que o tempo não para

para o às vezes desejado descanso.

Então descambas para a espera nervosa, nervosos lábios aos gritos

lançando-se aos ritos, mitos, mil tons de lamúrias sem respostas.

Toda hora é obra, e cobra seu cumprimento.

Toda hora posso mudar o tempo do relógio desses tempos de hoje,

templos de forasteiros,

viajamos em busca da hora certa,

ou certa hora mais que incerta.

"Enceta tua viajem", me diz a magia,

"aceita o incerto de toda hora ser a hora da obra certa.

segue teu rumo!!!"

Carlos Wagner

Pessoa

2011-10-21T12:28:00.000-02:00

Da Minha Idéia do MundoFernando Pessoa
Da minha idéia do mundo
Caí...
Vácuo além do profundo,
Sem ter Eu nem Ali...

Vácuo sem si-próprio, caos
De ser pensado como ser...
Escada absoluta sem degraus...
Visão que se não pode ver...

Além-Deus! Além-Deus! Negra calma...
Clarão do Desconhecido...
Tudo tem outro sentido, ó alma,
Mesmo o ter-um-sentido...

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Novo Mural no facebook...

2011-10-03T16:38:00.001-03:00

Criamos um novo "Mural", no facebook, espaço para que nossas trocas possam ser mais efetivas e visualizadas.
Aqui, neste blog, propriamente, procuro exercer uma prática de escrever, ler e reler textos interessantes, criar novos textos em múltiplas linguagens e estabelecer um campo como um espaço onde nossas ideias possam ser veiculadas.
Estejam sempre à vontade para participar, aqui ou alí.
Deixe seus comentários.

http://www.facebook.com/pages/Coutinho-Sagrada-e-Campos-f%C3%A9rteis/221483291248909?v=info#info_edit_sections

Carlos Wagner

Texto lúcido

2011-09-13T09:41:00.000-03:00

Marcelo Carneiro da Cunha
De São Paulo

Estimadíssimos milhares de leitores, cá estamos, à véspera do 11 de setembro de 2011, dez anos desde então.

Espero que vocês não saibam, mas eu estava lá. Eu faço que esqueço, mas estava, e nessas datas jornais sempre descobrem que eu estava lá e acabo falando a respeito, e falo em respeito ao dia e às vítimas, e em respeito ao direito que as pessoas têm de saber o que aconteceu naquele dia, mesmo que o que eu saiba seja pouco e nada mais ou melhor do que o que todos sabem. Saber é uma coisa, caros leitores, e viver é outra. Saber, todos sabemos. Viver, eu vivi, e preferia não ter vivido, simples assim.

Porque dói demais, estimados leitores. Estou aqui escrevendo e fazendo beiço e sorte a minha terrível avó Jovita não estar por perto, porque então eu ia ver só. Homem não fazia beiço, no mundo da minha avó. Acho que homens também não pegavam aviões cheios de pessoas e os jogavam contra prédios cheios de pessoas no mundo da minha avó, mesmo que certamente fizessem outras barbaridades.

O que acontece é isso, caros e estimados leitores. A humanidade vem se aperfeiçoando desde que começou a domesticar gramíneas e inventar cidades. Ela criou o teatro grego, a arquitetura romana, a cerveja, as catedrais, o teatro shakespeareano, a música sinfônica, o mais pesado do que o ar, o boteco de esquina e a televisão, juntamente com a antena e o bombril. Ela criou o bronze, o aço, o arco composto, o estribo, a pólvora, o canhão, o muro, a invasão do muro, a metralhadora, o gás mostarda; a bomba atômica e a testou em Hiroshima e Nagasaki, o bombardeio incendiário e o testou em Hamburgo e Dresden; ela inventou Auschwitz e o napalm. A cada avanço de uma bondade, um avanço na maldade, e assim a gente vem se equilibrando sobre o planeta, desde sempre. O dia 11 de setembro foi um passo adiante no avanço da maldade e quem estava em Nova York mais do que entendeu, sentiu. Eu andava pela rua, num dia absurdamente azul e com ar frio e sentia a maldade descendo do céu na forma de poeira (Grifo meu, Carlos Wagner). A gente olhava ao redor e via pessoas subindo cobertas de entulho caído dos céus. Os americanos inventaram o arranha-céu, e dessa vez o céu se abriu e jogou tudo lá de cima aqui em baixo, pessoas inclusive, bombeiros que tinham subido lá para salvar pessoas, inclusive. Houve muita morte naquele dia, e isso se sente, caros leitores.

Eu fui para um encontro de amigos escritores, estava em um hotelzinho na Union Square, a uns 3 quilômetros das torres. Acordei de uma festa, com dor de cabeça e sem saber de nada. Não vi os aviões atingindo as torres, não teria sido possível de onde eu estava. Vi as pessoas subindo a avenida, os caminhões de bombeiros cobertos de pó, tentei ir até o local, porque jornalista é assim: gente corre pra longe, eles correm pra perto. Mas a área estava isolada, e a verdade é que ninguém sabia o que iria acontecer. Ninguém sabia se eram mesmo dois aviões ou haveria mais caindo sobre a cidade. Ninguém sabia se o ataque era aquele ou haveria mais maldade. Nessas horas, a gente simplesmente não sabe e não entende.

O que eu vi foi uma cidade reagindo com uma calma invejável. Eu gostaria de sentir que seríamos capazes da mesma compostura numa hora dessas. Minha avó Jovita esperaria isso de nós, não sei se a atenderíamos. No dia 11 as pessoas ainda estavam em choque, mas um choque contido, ninguém falava alto, ninguém demonstrava medo. No dia 12, com o metrô funcionando, se via uma enorme tristeza se abatendo sobre todos. Mas nenhuma agressividade, nenhuma fala de vingança, apenas uma dor coletiva. A mim, nada aconteceu. Não passei qualquer dificuldade maior, fome, frio, nada. No dia seguinte, amigos que iam para Chicago de carro me convidaram e fui junto, esperar voos para o Brasil. Eu fui um daqueles caras intocados pelo terremoto, que nem ao menos ficam no lugar para viver as consequências. No entanto, todos vivemos as consequências hoje e por muito tempo, porque as grandes maldades alteram o que chamávamos de normalidade.

Eu estava em Chicago em 2003, quando os Estados Unidos invadiram o Iraque, um desastre que não começa com o 11 de setembro, mas é viabilizado por ele. Bush e falcões se aproveitam do clima com interesses claros e que a ninguém mais atendem, meio como a Al Qaeda, mas por outros caminhos. E é nesse mundo que todos vivemos, muito em especial os iraquianos, as maiores vítimas desse jogo.

Nosso 2011 também é o ano em que a parte árabe da humanidade resolveu dar o troco com a enorme bondade da derrubada em série dos tiranos deles, mostrando que sim, eles amam a liberdade e sim, a desejam e produzem.

Nesse 11 de setembro é nisso que eu vou pensar, enquanto pego um voo, e vejam só, para a Venezuela, onde vou lançar livro, dar seminário e falar de cinema. A vida é a soma das bondades que fazemos, menos as nossas pequenas maldades. Nessa matemática todos temos a nossa parcela a contribuir, pra lá, ou pra cá. Vou tentar ser um bom ser humano nessa semana, uma pequena maneira de apagar um pouco da sensação do 11 de setembro, aquela que insinua que nós, a humanidade no atacado, e pessoas no varejo não temos jeito. Temos sim. Apenas não é tão fácil, e, por vezes, é muito difícil, só isso. Só isso, meus caros e estimados leitores, e até a volta.

Da coleção Gítanjali do poeta Rabindranath Tagore

2011-09-12T11:27:00.001-03:00

"De porta em porta eu andara mendigando pelo caminho da aldeia, quando o teu carro de ouro apareceu na distância como um sonho deslumbrante e eu me perguntei se seria esse o Rei de todos os reis! O carro parou onde eu estava. Teu olhar caiu sobre mim e tu desceste com um sorriso inesperadamente estendeste-me a tua mão direita e disseste: “que tens tu para me dar?”
Fiquei confuso e parei indeciso; do meu alforje então, lentamente tirei e dei-te o grão de trigo menor de todos. Mas, que grande surpresa foi a minha quando, pelo fim do dia, entornando no chão a minha sacola, encontrei entre as migalhas um grão de ouro que era o menor de todos! Amargamente chorei, lamentando não ter tido coragem de me haver dado todo a ti!"

- Da coleção Gítanjali do poeta Rabindranath Tagore.

2011-09-12T11:12:00.000-03:00

FLOR-DE-LÓTUS

No dia em que a flor de lótus desabrochou

A minha mente vagava, e eu não a percebi.

Minha cesta estava vazia e a flor ficou esquecida.

Somente agora e novamente, uma tristeza caiu

sobre mim.

Acordei do meu sonho sentindo o doce rastro

De um perfume no vento sul.

Essa vaga doçura fez o meu coração doer de

saudade.

Pareceu-me ser o sopro ardente no verão,

procurando completar-se.

Eu não sabia então que a flor estava tão perto de

mim

Que ela era minha, e que essa perfeita doçura

Tinha desabrochado no fundo do meu coração.

Tagore

O cadinho e peneiras...

2011-09-11T22:06:00.008-03:00

"O livro de Mirdad"

Mikail Naymy

Cadinho e Peneiras.

A Palavra de Deus e do homem.

A Palavra de Deus é um cadinho.

O que ela cria, derrete e funde em todo, nada aceitando como valioso, nada rejeitando como sem valor.
Possuindo o Espírito de Compreensão, sabe muito bem que ela e a sua criação constituem um todo; que rejeitar uma é rejeitar tudo; que rejeitar o todo é rejeitar-se a si mesmo. Conseqüentemente, ela tem para sempre o mesmo objetivo e o mesmo sentido.

Entrementes, é como uma peneira a palavra do Homem. O que ela cria, prende e expulsa. Está sempre tornando isto como amigo e expulsando aquilo como inimigo. Mas, freqüentemente, o amigo de ontem torna-se o inimigo de hoje; o inimigo de hoje, o amigo de amanhã.

E assim se desencadeia a cruel inútil guerra do Homem contra si mesmo. Tudo porque falta ao Homem o Espírito Santo, o único que pode fazê-lo compreender que ele e a sua criatura são uma e a mesma coisa; que expulsar o adversário é expulsar o amigo, pois ambas as palavras — “adversário” e “amigo” — são criações de sua palavra — de seu eu.

Aquilo de que não gostais e atirais fora como sendo mau, é certamente apanhado por alguém ou algo como sendo bom. Pode acaso ser, ao mesmo tempo, duas coisas que se excluam? Ela não é nem uma coisa nem outra, foi o vosso eu que a fez má; outro eu a fez boa.

Não vos disse que aquele que pode criar pode também destruir? Tal como criastes um inimigo, podeis destruí-lo e tornar a criá-lo como amigo.

Para isso, o vosso EU precisa de um cadinho. Para isso necessitais ter o Espírito de Compreensão.

Por isso vos digo que se orais por algo, orai emprimeiro e último lugar, pedindo Compreensão. Nunca sejais peneiradores, meus companheiros, pois a Palavra de Deus é Vida e a Vida é o cadinho no qual tudo se faz uno e indivisível; tudo fica em perfeito equilíbrio e tudo é digno de seu autor — a Triunidade Santa.

Quanto mais digno deve ser de ti!

Nunca sejais peneiradores, meus companheiros, e tereis uma tão imensa estatura, tão onipenetrante e tão oniabrangedara que não haverá peneiras que vos possam conter.

Nunca sejais peneiradores, meus companheiros; procurai em primeiro lugar o conhecimento d’A Palavra para que possais conhecer a vossa própria palavra. E quando souberdes a vossa palavra laçareis ao fogo todas as vossas peneiras pois a vossa palavra e a de Deus são a mesma, somente que a vossa ainda está sob os véus.

Mirdad vos pede que jogueis fora os véus.

A Palavra de Deus é o Tempo e o Espaço, não medidos. Houve acaso algum tempo em que não estivésseis com Deus? E há algum lugar em que não estejais em Deus? Por que acorrentais então a eternidade com horas e com estações? E por que encerrais o Espaço em polegadas e milhas?

A Palavra de Deus é Vida não nascida e, portanto, imortal.

2011-08-13T23:51:00.002-03:00

Versos do Bhagavad-gita

47. Tens o direito de executar teu dever prescrito, mas não podes exigir os frutos da ação. Jamais te consideres a causa dos resultados de tuas atividades, e jamais te apegues ao não-cumprimento do teu dever.
48. Desempenha teu dever com equilíbrio, ó Arjuna, abandonando todo o apego a sucesso ou fracasso. Essa equanimidade chama-se yoga.
49. Ó Dhanañjaya, através do serviço devocional, mantém todas as atividades abomináveis bem distantes, e com esta consciência, rende-te ao Senhor. Aqueles que querem gozar o fruto de seu trabalho são mesquinhos.
50. Um homem ocupado em serviço devocional livra-se tanto das boas quanto das más ações, mesmo nesta vida. Portanto, empenha-te na yoga, que é a arte de todo o trabalho.
51. Ocupando-se nesse serviço devocional ao Senhor, grandes sábios ou devotos livram-se dos resultados do trabalho no mundo material. Desse modo, eles transcendem ao ciclo de nascimentos e mortes e passam a viver além de todas as misérias.
52. Quando tua inteligência tiver cruzado a densa floresta da ilusão, tornar-te-ás indiferente a tudo o que se ouviu e a tudo o que se há de ouvir.
53. Quando tua mente deixar de perturbar-se pela linguagem florida dos Vedas, e quando se fixar no transe da auto-realização, então terás atingido a consciência divina.

Texto para reflexão...

2011-07-20T12:36:00.000-03:00

11/07/2011 - 09:41 - ATUALIZADO EM 11/07/2011 - 09:41

Meu filho, você não merece nada

A crença de que a felicidade é um direito tem tornado despreparada a geração mais preparada

ELIANE BRUM

ELIANE BRUM
Jornalista, escritora e documentarista. Ganhou mais de 40 prêmios nacionais e internacionais de reportagem. É autora de Coluna Prestes – O Avesso da Lenda(Artes e Ofícios), A Vida Que Ninguém Vê (Arquipélago Editorial, Prêmio Jabuti 2007) e O Olho da Rua (Globo).

Ao conviver com os bem mais jovens, com aqueles que se tornaram adultos há pouco e com aqueles que estão tateando para virar gente grande, percebo que estamos diante da geração mais preparada – e, ao mesmo tempo, da mais despreparada. Preparada do ponto de vista das habilidades, despreparada porque não sabe lidar com frustrações. Preparada porque é capaz de usar as ferramentas da tecnologia, despreparada porque despreza o esforço. Preparada porque conhece o mundo em viagens protegidas, despreparada porque desconhece a fragilidade da matéria da vida. E por tudo isso sofre, sofre muito, porque foi ensinada a acreditar que nasceu com o patrimônio da felicidade. E não foi ensinada a criar a partir da dor.

Há uma geração de classe média que estudou em bons colégios, é fluente em outras línguas, viajou para o exterior e teve acesso à cultura e à tecnologia. Uma geração que teve muito mais do que seus pais. Ao mesmo tempo, cresceu com a ilusão de que a vida é fácil. Ou que já nascem prontos – bastaria apenas que o mundo reconhecesse a sua genialidade.

Tenho me deparado com jovens que esperam ter no mercado de trabalho uma continuação de suas casas – onde o chefe seria um pai ou uma mãe complacente, que tudo concede. Foram ensinados a pensar que merecem, seja lá o que for que queiram. E quando isso não acontece – porque obviamente não acontece – sentem-se traídos, revoltam-se com a “injustiça” e boa parte se emburra e desiste.

Como esses estreantes na vida adulta foram crianças e adolescentes que ganharam tudo, sem ter de lutar por quase nada de relevante, desconhecem que a vida é construção – e para conquistar um espaço no mundo é preciso ralar muito. Com ética e honestidade – e não a cotoveladas ou aos gritos. Como seus pais não conseguiram dizer, é o mundo que anuncia a eles uma nova não lá muito animadora: viver é para os insistentes.

Por que boa parte dessa nova geração é assim? Penso que este é um questionamento importante para quem está educando uma criança ou um adolescente hoje. Nossa época tem sido marcada pela ilusão de que a felicidade é uma espécie de direito. E tenho testemunhado a angústia de muitos pais para garantir que os filhos sejam “felizes”. Pais que fazem malabarismos para dar tudo aos filhos e protegê-los de todos os perrengues – sem esperar nenhuma responsabilização nem reciprocidade.

É como se os filhos nascessem e imediatamente os pais já se tornassem devedores. Para estes, frustrar os filhos é sinônimo de fracasso pessoal. Mas é possível uma vida sem frustrações? Não é importante que os filhos compreendam como parte do processo educativo duas premissas básicas do viver, a frustração e o esforço? Ou a falta e a busca, duas faces de um mesmo movimento? Existe alguém que viva sem se confrontar dia após dia com os limites tanto de sua condição humana como de suas capacidades individuais?

Nossa classe média parece desprezar o esforço. Prefere a genialidade. O valor está no dom, naquilo que já nasce pronto. Dizer que “fulano é esforçado” é quase uma ofensa. Ter de dar duro para conquistar algo parece já vir assinalado com o carimbo de perdedor. Bacana é o cara que não estudou, passou a noite na balada e foi aprovado no vestibular de Medicina. Este atesta a excelência dos genes de seus pais. Esforçar-se é, no máximo, coisa para os filhos da classe C, que ainda precisam assegurar seu lugar no país.

Da mesma forma que supostamente seria possível construir um lugar sem esforço, existe a crença não menos fantasiosa de que é possível viver sem sofrer. De que as dores inerentes a toda vida são uma anomalia e, como percebo em muitos jovens, uma espécie de traição ao futuro que deveria estar garantido. Pais e filhos têm pagado caro pela crença de que a felicidade é um direito. E a frustração um fracasso. Talvez aí esteja uma pista para compreender a geração do “eu mereço”.

Basta andar por esse mundo para testemunhar o rosto de espanto e de mágoa de jovens ao descobrir que a vida não é como os pais tinham lhes prometido. Expressão que logo muda para o emburramento. E o pior é que sofrem terrivelmente. Porque possuem muitas habilidades e ferramentas, mas não têm o menor preparo para lidar com a dor e as decepções. Nem imaginam que viver é também ter de aceitar limitações – e que ninguém, por mais brilhante que seja, consegue tudo o que quer.

A questão, como poderia formular o filósofo Garrincha, é: “Estes pais e estes filhos combinaram com a vida que seria fácil”? É no passar dos dias que a conta não fecha e o projeto construído sobre fumaça desaparece deixando nenhum chão. Ninguém descobre que viver é complicado quando cresce ou deveria crescer – este momento é apenas quando a condição humana, frágil e falha, começa a se explicitar no confronto com os muros da realidade. Desde sempre sofremos. E mais vamos sofrer se não temos espaço nem mesmo para falar da tristeza e da confusão.

Me parece que é isso que tem acontecido em muitas famílias por aí: se a felicidade é um imperativo, o item principal do pacote completo que os pais supostamente teriam de garantir aos filhos para serem considerados bem sucedidos, como falar de dor, de medo e da sensação de se sentir desencaixado? Não há espaço para nada que seja da vida, que pertença aos espasmos de crescer duvidando de seu lugar no mundo, porque isso seria um reconhecimento da falência do projeto familiar construído sobre a ilusão da felicidade e da completude.

Quando o que não pode ser dito vira sintoma – já que ninguém está disposto a escutar, porque escutar significaria rever escolhas e reconhecer equívocos – o mais fácil é calar. E não por acaso se cala com medicamentos e cada vez mais cedo o desconforto de crianças que não se comportam segundo o manual. Assim, a família pode tocar o cotidiano sem que ninguém precise olhar de verdade para ninguém dentro de casa.

Se os filhos têm o direito de ser felizes simplesmente porque existem – e aos pais caberia garantir esse direito – que tipo de relação pais e filhos podem ter? Como seria possível estabelecer um vínculo genuíno se o sofrimento, o medo e as dúvidas estão previamente fora dele? Se a relação está construída sobre uma ilusão, só é possível fingir.

Aos filhos cabe fingir felicidade – e, como não conseguem, passam a exigir cada vez mais de tudo, especialmente coisas materiais, já que estas são as mais fáceis de alcançar – e aos pais cabe fingir ter a possibilidade de garantir a felicidade, o que sabem intimamente que é uma mentira porque a sentem na própria pele dia após dia. É pelos objetos de consumo que a novela familiar tem se desenrolado, onde os pais fazem de conta que dão o que ninguém pode dar, e os filhos simulam receber o que só eles podem buscar. E por isso logo é preciso criar uma nova demanda para manter o jogo funcionando.

O resultado disso é pais e filhos angustiados, que vão conviver uma vida inteira, mas se desconhecem. E, portanto, estão perdendo uma grande chance. Todos sofrem muito nesse teatro de desencontros anunciados. E mais sofrem porque precisam fingir que existe uma vida em que se pode tudo. E acreditar que se pode tudo é o atalho mais rápido para alcançar não a frustração que move, mas aquela que paralisa.

Quando converso com esses jovens no parapeito da vida adulta, com suas imensas possibilidades e riscos tão grandiosos quanto, percebo que precisam muito de realidade. Com tudo o que a realidade é. Sim, assumir a narrativa da própria vida é para quem tem coragem. Não é complicado porque você vai ter competidores com habilidades iguais ou superiores a sua, mas porque se tornar aquilo que se é, buscar a própria voz, é escolher um percurso pontilhado de desvios e sem nenhuma certeza de chegada. É viver com dúvidas e ter de responder pelas próprias escolhas. Mas é nesse movimento que a gente vira gente grande.

Seria muito bacana que os pais de hoje entendessem que tão importante quanto uma boa escola ou um curso de línguas ou um Ipad é dizer de vez em quando: “Te vira, meu filho. Você sempre poderá contar comigo, mas essa briga é tua”. Assim como sentar para jantar e falar da vida como ela é: “Olha, meu dia foi difícil” ou “Estou com dúvidas, estou com medo, estou confuso” ou “Não sei o que fazer, mas estou tentando descobrir”. Porque fingir que está tudo bem e que tudo pode significa dizer ao seu filho que você não confia nele nem o respeita, já que o trata como um imbecil, incapaz de compreender a matéria da existência. É tão ruim quanto ligar a TV em volume alto o suficiente para que nada que ameace o frágil equilíbrio doméstico possa ser dito.

Agora, se os pais mentiram que a felicidade é um direito e seu filho merece tudo simplesmente por existir, paciência. De nada vai adiantar choramingar ou emburrar ao descobrir que vai ter de conquistar seu espaço no mundo sem nenhuma garantia. O melhor a fazer é ter a coragem de escolher. Seja a escolha de lutar pelo seu desejo – ou para descobri-lo –, seja a de abrir mão dele. E não culpar ninguém porque eventualmente não deu certo, porque com certeza vai dar errado muitas vezes. Ou transferir para o outro a responsabilidade pela sua desistência.

Crescer é compreender que o fato de a vida ser falta não a torna menor. Sim, a vida é insuficiente. Mas é o que temos. E é melhor não perder tempo se sentindo injustiçado porque um dia ela acaba.

(Eliane Brum escreve às segundas-feiras.)

2011-07-18T01:46:00.000-03:00

FLOR-DE-LÓTUS

Rabindrat Tagore

No dia em que a flor de lótus desabrochou
A minha mente vagava, e eu não a percebi.
Minha cesta estava vazia e a flor ficou esquecida.
Somente agora e novamente, uma tristeza caiu sobre mim.
Acordei do meu sonho sentindo o doce rastro
De um perfume no vento sul.
Essa vaga doçura fez o meu coração doer de saudade.
Pareceu-me ser o sopro ardente no verão, procurando completar-se.
Eu não sabia então que a flor estava tão perto de mim
Que ela era minha, e que essa perfeita doçura
Tinha desabrochado no fundo do meu coração.

Mãe...

2011-05-07T13:50:00.003-03:00

Carlos Wagner 07/05/2011

Mãe, mater, mother, matriz de mim, meu jardim

minha cultura, onde brotei e cresci simples

pelas correrias da infância, pelas travessuras,

pelas agruras e ânsias de ver tudo indo bem...

Mãe, meu porto seguro, ouro outro que me dobrava,

me domava e me amava.

Projetava em mim um homem menino,

voando por entre as cortinas de nossas histórias

acreditando em mim, mesmo quando intuía falsas falas

fiadas unhas de um gato medroso

olhando o mundo e achando-se poeta, na inocência de um não saber nada.

Mãe, seu dia é uma vida, construído em luta otimista.

Mãe, te quero grande no espírito da vida,

vivida com força de índia guerreira.

A saudade é um poema seu sobre o amor.

A saudade é um pouco de lembrança que entorna de mim,

e em torno de nós fica o olhar de órfãos que se encontram,

certos de que tudo foi bom,

foi muito bom!!!

Carlos Wagner

Gmail - A DOENCA CHAMADA HOMEM- - cwcampos2@gmail.com

2011-04-18T00:42:00.000-03:00

Gmail - A DOENCA CHAMADA HOMEM- - cwcampos2@gmail.com

Incômodo

2011-04-14T13:37:00.001-03:00

Carlos Wagner

Um incômodo, um velho cômodo de minha casa interior, em que adentrei, não sei que dia desses...
Algo foi mexido, dores avivadas, asas levantadas sobre meu ser escondido...
O Inconsciente fica de lá, martelando mensagens que eu não decifro,
frases, cestos de roupas mofadas, sujas, guardadas.
E o armário repleto, nem tenho coragem de vislumbrar nada assim tão detalhadamente,
sim, a mente talhada em pequenas tiras, retalhos de alguma novela "brega" de assuntos grotescos. Ou interessantes amores não vividos, ou vergonhas de besteiras ditas ou mesmo feitas...
Fico, fincado em meu ar de quem não está gostando nada da comida, e, com fome, come e come...
É tristeza, é decepção, é desistência, é afobação...é, sei lá o que resolvo que seja...
Fico quietinho, no fundo do cômodo, do quarto, da sala desse albergue barato.
Mas é certo, é opressão, é o coração inquieto, apertado, e os porquês nada revelam.
Só está claro o incômodo, só está clara a minha insatisfação.

Da alegria, fugaz, repentina, "lampejante", dela não me esqueço,
pois ela, como uma amiga fiel, não me deixa agarrá-la, não me deixa medí-la, nem buscá-la...
mas ela está sempre aqui, comigo. E isso me salva....!

Carlos Wagner

Marcelo Camelo lança disco, elogia São Paulo e se diz 'à direita da direita' na questão dos direitos autorais

2011-04-12T10:17:00.000-03:00

Marcelo Camelo lança disco, elogia São Paulo e se diz 'à direita da direita' na questão dos direitos autorais

YouTube - Anália, homenagem à vida plena 2ª versão

2011-04-11T00:02:00.000-03:00

YouTube - Anália, homenagem à vida plena 2ª versão

YouTube - any musical experience

2011-04-05T01:43:00.000-03:00

YouTube - any musical experience

YouTube - J. Krishnamurti : Why don't You Change?

2011-04-03T02:26:00.000-03:00

YouTube - J. Krishnamurti : Why don't You Change?: "http://www.youtube.com/watch?v=WEIfMqM5wnM"

Rosa

2011-03-20T22:05:00.006-03:00

Rosa

Carlos Wagner

20/03/2011

Procuro-te Rosa,
única, perfeita, Rosa das Rosas,
primeiro amor,
desconhecida grandeza, fincada em minha alma,
doendo no coração, por completa ignorância,
por completa inconsciência,
procuro-te rosa.
Da noite dos tempos, procuras a mim,
só chamas e clamas,
e eu não te vejo, não te entendo, não te alimento.
Em meus sonhos, sonho a ti, te vejo, estranha forma de doçura,
estranho perfume que já "fraguei", flagrando em solidão.
Procuro a ti, ó Rosa das Rosas,
opus de um concerto imenso que não compus,
mas que toco sem parar, ampliando os braços desejoso de te tocar.
Ó Rosa consolo,
amiga, gêmea de mim,
procuro-te,
mas sei que já me encontraste.
Estás logo à porta, devo transformar-me, transmutar-me,
devo abrir a casa para entrardes.
Vem viver em mim!!!!

Palestra em Campina Grande

2011-03-20T21:21:00.000-03:00

Participação em palestra na Feira "Nova Consciência", em Campina Grande. Semana de carnaval, sem carnaval, pelo menos no sentido tradicional da palavra.
Aqui uma foto da palestra "Os sete estados de Consciência", onde trabalhamos Eu e Maria Dulce, de Campinas. Era dia 04, sábado de carnaval.

Ao fundo, Maria Dulce

ÀS MULHERES

2011-03-08T16:13:00.002-03:00

Retomo aqui um pequeno poema-homenagem, que postei lá atrás.

A elas,

todas as mulheres,

sem exceção...

Nesse dia que representa um minúsculo momento de reflexão sobre o que nossa civilização tem feito das relações de gênero.

às Mulheres

De repente uma homenagem....

Carlos Wagner - Abril de 2008

Tive de repente uma súbita visão,

Olhei e vi minha mãe,

Olhei de novo e vi minha filha,

Tornei a olhar e vi uma vizinha.

Encabulado, esfreguei os olhos.

Com olhos fechados, ouvi vozes.

Ouvi minha mulher,

Quis olhar,

Ouvi minha avó,

Sem entender, ouvi uma antiga professora.

Fiquei perplexo a pensar,

Minha memória avivou-se,

Pessoas importantes foram sendo lembradas..

Uma tia, uma amiga,

Uma mendiga que ontem me sorriu

E me ensinou um olhar.

Surgiu também o rosto e o corpo de uma mulher num anúncio de cerveja,

Também uma mãe e vários filhos, com rosto contrito a pedir dignidade.

Abri os olhos, corri para o espelho,

Pude ver um mosaico a me circundar,

Giravam imagens, percebi muitas mulheres,

Vi uma creche, vi uma maternidade,

Vi fábricas onde muitas mulheres teciam ao mesmo tempo em que eu as via amamentando,

Costuravam, urdiam planos e gerações.

Meu coração esquentou, surgiram percepções,

Abriu-se em mim um grande amplexo,

Quis abraçar o mundo, muitas pessoas,

Quis acolher muitos filhos e filhas,

Entendi que as mulheres aconchegam

Acolhem, cuidam, amam,

Engendram seres humanos.

As vi gerando a humanidade (essa mulher maior)

Compreendi que ela preserva as gerações.

Quis saber então por que nos chamamos “Homens”?

Talvez a arrogância masculina manipule e forje um Deus homem,

Masculina cultura.

Então, reforçado em mim mesmo,

Ansiei por um equilíbrio real de gêneros.

Vislumbrei um ente humano mais feliz

Carlos Wagner

Férias

2011-02-17T09:21:00.003-02:00

Após longa data, adquiro ânimo e venho aqui deixar algumas linhas. Foi longo o tempo da preguiça. Foi longo também o tempo do cuidado em não escrever qualquer bobagem. Mas hoje perdi o medo, ou o cuidado. Não que eu esteja animado demais. Mas é que fico cansado de ver o espaço do Blog sem novidade. E tem muita novidade.
Uma viagem de férias à Bahia, dez dias de desconexão com a máquina maluca da rotina. Fomos, eu, Sara e Mônica para Boipeba e Morro de São Paulo, conhecem ?, ilhas próximas a Salvador, quase paradisíacas, ja transformadas pelo turismo de exploração. Contudo, lugares muito lindos, conjunção de rios e mar, praias reconfortantes, boas de nadar, água morna, e muito sol e passeios por trilhas.

O melhor de tudo foi o passeio em família, muito bom mesmo. Só nós três, convivendo por dez dias, planejando, rindo, brincando muito, e conhecendo gente nova, culturas, hábitos diversos. Algumas histórias vou contar com mais vagar, circunstâncias interessantes, achados, sortes, e muitos, muitos argentinos em Morro de São Paulo. Chega um momento que dá até canseira de só ouvir castelhano em nossa própria casa. Até os nativos já misturam suas falas com a dos gringos.

Vou falar um pouco mais disso tudo, contar umas histórias, doze intensos dias do começo ao fim. E, uma boa quantia de dinheiro para pagar toda essa aventura, que com certeza, valeu à pena. Não quis nem ficar pensando muito.
Té

Vandaluz tocando ronco da cuica acustico na casa da Monica

2011-01-03T15:48:00.000-02:00

Com Texto Livre: Valeu Lula - I

2010-12-31T14:47:00.000-02:00

Com Texto Livre: Valeu Lula - I

O grito de Pedro

2010-12-09T22:13:00.002-02:00

Diante da barbárie humana

numa cena banal de um linchamento de rua,

Um filme, youtube,

que não quero nem ver, apesar de lá postado,

prostrados ficamos.

Pedro desfere, da Misericórdia, o Grito, doído:

"Vontade de chorar, olho embargado…

ódio, tristeza, decepção, desespero, desapego, incredulidade, desentendimento, surrealidade, dó, desanimo, insatisfação, estômago embrulhado

e vergonha, muita vergonha de ser humano

e o choro já não é mais vontade…"
http://supermacaco.wordpress.com/

Isso somos nós!

Que raça irracional é essa?

Ah, sim, disse o Cristo:

"Raça de víboras, até quando estarei convosco?"

Carlos Wagner

Peladas da Pitangui

2010-12-07T22:59:00.001-02:00

O texto abaixo é de autoria de Hermélio/Zé.

PELADAS NA PITANGUI

Minha família se mudou pra Sagrada Família, pro 2128 da Rua Pitangui, uma via de terra, naquele trecho, em julho de 1965. E naquela redondeza fizemos amigos pra sempre, com os quais formamos um grupo que jogava bola na rua de calçamento da esquina de cima, a Cel. Júlio Pinto. Uma árvore em frente à casa do Ângelo e do Zezé era o gol de cima, e a outra, em frente à casa do Ênio, do Rui César e da Helaine, era o gol de baixo. Todo mundo jogava descalço, no calçamento e nos passeios. Quem atacava pra cima, atacava pra direita; quem atacava pra baixo, atacava pra esquerda. Na metade do jogo fazia-se a virada.
Assim era nossa vida esportiva, até que a mãe do Ângelo e do Zezé ganhou o Vinícius, e ela reclamou que a gente gritava muito, não deixava o menino dormir, e proibiu o uso do gol em frente à casa dela. Tivemos que mudar o local da prática de nosso esporte pra outro lugar.

Na Joaquim Felício, esquina de Pitangui, tinha o campinho da turma da parte baixa da Pitangui, Testa, Piaba, Chiclete de Onça, Danilo, uma turma de gente mais velha que a gente. Não conseguíamos jogar entre eles com tranqüilidade, porque as disputas ali quase sempre envolviam "cocadas" na cabeça dos perdedores. Havia um jogo em que a bola era disputada por todos que estavam na linha, e à medida que iam fazendo gols, cada um saía e esperava que se conhecesse quem seria o último jogador, o que não conseguiria marcar sua saída para a paz e o direito de dar seu “teco” na cabeça de algum coitado. Me lembro de uma tarde em que eu e o Wá, meu irmão, ficamos como a sobra do jogo, e um de nós seria “cocado” pela galera. Mas combinamos tudo direitinho, e conseguimos levar seu final a constantes chutes pra fora, o que não agradou aos que aguardavam conhecer a vítima da hora, mas que nos livrou de ser o “apanhador” do dia. Por coisas assim, nossa turma da Cel. Júlio Pinto resolveu ficar com o lote vago ao lado de minha casa, no outro lado da mesma esquina do campinho da parte baixa. Foi preciso juntarmos todas as nossas forças, enxadas, pás e picaretas pra fazer um campo mais ou menos do tamanho de uma quadra de futebol de salão. Um senhor campinho!

No começo as metas eram duas pedras de cada lado da cancha, mas, com o tempo e a dedicação de elementos especiais do grupo, cada gol passou a ter traves e travessão, serragem ao pé do goleiro e rede de tela de arame, retirada de algum galinheiro. Tela só no gol que dava pra rua Joaquim Felício, já que no de cima, que ficava colado no muro lateral de minha casa, não era preciso colocar rede.

A manutenção do campinho se dava sempre que fosse necessária, e não faltava mão de obra pra isso naquele tempo. As traves chegaram até a ter sua coloração definida, cinza claro e branco, graças à obtenção noturna de latinhas de tinta no Instituto Santo Antônio, que funcionava ao fundo da minha casa, tarefa que foi executada com maestria pelo Ronaldão Qüem-Qüem. O campinho era muito bonito.

A bola utilizada nos jogos, peladas, gol-a-gol e “controles” era guardada no quintal lá de casa. Não interessava de quem era a bola, quem a havia ganho; ela sempre estaria ali, disponível pra quem fosse praticar o ludopédio. Bastava que se gritasse um "manda a bola", pra que minha mãe, ou a Diva, ou um de nós, 4 meninos jogadores, ou uma de minhas 3 irmãs, jogasse a bola pro outro lado, por cima do muro. Quem estivesse jogando a devolveria pro nosso quintal tão logo seu jogo tivesse terminado. E assim era. Durante a semana, de manhã jogavam os que estudavam de tarde; de tarde jogavam os que estudavam de manhã. E nos fins de semana, jogávamos todos.
Mas, no início de 1970, um trator entrou em nosso campinho, tirou todo o mato de suas laterais e aplainou o terreno, deixando em dois níveis o espaço onde jogávamos bola e onde os pequenos faziam túneis e cabanas. Ainda jogamos umas poucas peladas no lugar aplainado, até que pedreiros, serventes, carpinteiros, máquinas e serras apareceram para construir os 4 edifícios de 3 andares que existem até hoje no local. Onde mais poderíamos jogar nosso futebol diário, a não ser na própria Rua Pitangui?

Nosso campo passou a ser mais estreito, mas podia ser montado ao longo de dois quarteirões, segundo o que fosse necessário ou de interesse da turma. Na parte de cima, da Cel. Júlio Pinto até a Caldeira Brant, o campo ficava em frente ao Bar do Olegário e das casas do Ló, Adão, Davi e Caroço; na de baixo, da Cel. Júlio Pinto até a Joaquim Felício, ficava em frente de minha casa e das do Betão e do Fio, do Silvinho Bougleux e dos meninos que foram morar nos prédios novos, Lincoln, Jefferson, Nado, Baleia, Sérgio Timélo, e outros. O dono da bola continuou sendo qualquer um de nós, e a guarda daquele importante artefato foi mantida como na época de nosso velho estádio, lá em casa.
Em frente ao 2128 da Pitangui foram realizados os mais vigorosos e retumbantes clássicos peladeiros da Sagrada, nas manhãs, tardes e noites de todos os dias. E, nas tardes de sábado, jogavam conosco alguns dos senhores da rua, como o Titita, motorista do caminhão Ford 350 amarelo no qual alguns de nós fomos ao Mineirão ver o Galo vencer a Seleção Brasileira campeã mundial de 1970, o Seu Ricardo, pai do Cadinho, Marquinho, Betinho, João, Luluca, Soninha e um monte mais de boa gente, um tio desses companheiros, além do Paulista, são-paulino roxo, cunhado de nosso amigo Pipute, e quem mais quisesse jogar com a gente. Eram figuras marcantes em nossas peladas, num tempo em que não havia tanto carro subindo e descendo pelo nosso campo.

Mas, de vez em quando, vinha a Dona do Aero Willys vermelho, que implicava conosco, reclamava do barulho que fazíamos e prometia que iria chamar a polícia pra nós. A bola continuava a rolar, que hora fosse, mas sabendo do que poderia vir a acontecer, colocávamos dois eminentes olheiros do time de fora no fim de cada quarteirão, observando se a viatura policial já estava chegando. E muitas vezes ela vinha mesmo, e os bravos olheiros gritavam "os hôme", e a bola era guardada atrás do muro lá de casa, ficando todos nós sentados no muro e no meio-fio, fingindo estar contando histórias da carochinha um pro outro. Todo mundo muito suado, porque contar história, sentado no muro e no meio-fio, é algo que dá muito calor na gente.

"Os hôme" passavam, uma, duas, três vezes pelo nosso campo, mas iam embora sem nos tomar a bola, objeto precioso, e a pelada voltava a acontecer, após vibrantes gritos, assobios e palmas. Tínhamos vencido mais uma batalha. E, em agradecimento à Dona do Aero Willys vermelho, cada vez que ela descia a rua com seu veículo, corríamos à frente dele, gritando, fingindo estarmos com medo e tentando subir em muros e postes para fugir dela, até que ela parasse na esquina da Cel. Júlio Pinto com Pitangui e saísse do carro dizendo "seus mentecaptos"! Ninguém sabia direito o que era aquilo, mas ouvíamos seu xingamento como elogio e prova de orgulho para todos. Virou tradição na Pitangui: a qualquer hora em que o carro vermelho aparecia na rua, tinha gente que saía correndo à frente dele, fugindo assustado da motorista que de vez em quando chamava a polícia pra gente. Era tudo muito engraçado e divertido.

Outro tradicional motorista que chamava nossa atenção diariamente, e parava nossas peladas, era aquele da Rural amarela e de teto branco, um tio do Gilberto Jucão. Certo dia, durante um jogo interrompido para que seu tio passasse, o Gilberto pediu-lhe a bênção, ao que ele respondeu com um “bençõe” e dois toques de buzina. Pronto, estava formada mais uma grande família ao redor do bar do Olegário. Todos nós, meninos grandes e pequenos, passamos a pedir, gritando, a “bença”, toda vez que nosso “tio” passava por nós, estivéssemos ou não jogando bola. Havia gente de todo tamanho que saía correndo de dentro de casa, pra se unir ao coro dos “bença”, e fazer nosso “tio” descer aqueles dois quarteirões da Pitangui respondendo a todos com 2 buzinadas, um grande sorriso e um aceno de mão. Nossa Família Sagrada era muito unida.

Nós tínhamos outro vizinho que se revelou também nosso amigo. Ele morava no mesmo prédio de nossa desafiante do Willys, no andar de baixo, o Seu Souza, simpática pessoa que gostava de plantas e não implicava conosco. Me lembro bem que ele nem xingou a gente na noite clara e quente em que, por volta das 11 horas, propus a realização de uma pelada, imediatamente aceita pela turma noturna. Tudo corria bem, sem reclamações e sem visita da polícia, até mesmo quando tivemos que encerrar o jogo depois que um beque da roça enfiou o bico na bola e a jogou em cima de um monte de garrafas guardadas no quintal do Seu Souza. A barulhada de vidro batendo e se quebrando foi o apito final de nosso evento noturno, que terminou de repente, deixando a rua vazia. Mas a bola nos foi devolvida no dia seguinte, sem bronca e sem estar rasgada. Seu Souza era um cara muito legal!

Quando não havia número de jogadores para formação de dois times pra pelada, saíamos para o peru (“peru, entrei”, “entrei”, “entrei”- o último a falar se tornava o cara do meio da roda) ou o "controle", jogo esse de habilidade com 1 no gol e 3 na linha, que só podiam chutar ao gol depois que a bola tivesse passado pelos 3, no alto, sem tocar no chão. Pra se chutar sem os 3 toques, só se a bola viesse de cruzamento. Quem fazia isto gritava, “cruzo”. Se acontecesse um “cruzo”, o nome do nosso cruzamento, valia o gol só de 2 toques. Após 3 gols, o goleiro era trocado. Um chute pra fora de um dos 3 atacantes, fazia o goleiro vir pra linha. Coitado de quem estivesse no gol com uma linha de trio habilidoso. A chance de deixar de ser o guarda-metas do “controle” era muito pequena, e a troca de goleiros, muito rápida.

O gol preferido para a prática do “controle” era o portão azul da casa do Seu Geraldo. Coitado do Seu Geraldo e de sua família, açoitados diariamente com um barulho infernal de gols e discussões acaloradas dos “controladores”. Coitado do portão, objeto de metal que tinha que ser consertado de tempos em tempos, pra recolocar seus parafusos no lugar, estragado por tantos gols marcados. Reclamações e pedidos eram emitidos por nosso ótimo vizinho, mas quem poderia por de lado um gol com altura e largura ideais, tão bem feitas para a prática do "controle"?

Pra se saber se o Seu Geraldo estava ou não em casa era fácil: se seu carro não estivesse em frente ao 2127 da Pitangui, o jogo seria realizado. Se lá estivesse o veículo verde, tínhamos que passar pra outro jogo, em outro lugar. E se ele tivesse saído, sabíamos quando estava chegando ao ouvir o ronco em 2 tempos de seu DKW-Belcar subindo a Cel. Júlio Pinto. Era hora do "controle" mudar rapidamente para um "peru" no meio da rua.

Nesse mesmo portão do 2127 aconteceu uma das cenas mais espetaculares do nosso estádio da Pitangui. Alguém, no gol, desafiava artilheiros que, no passeio do outro lado da rua, debaixo da árvore grande que ficava no canto de cima de minha casa, chutavam uma pesada bola de borracha “Dente de Leite”, a preferida do nosso grupo, com todo vigor, um atrás do outro, procurando marcar seu gol. Tudo ia bem e os gols barulhentos iam acontecendo, até que o craque Roberto Dias, com seu tradicional tênis Rainha preto, prepara o chute, o executa e acerta. Acerta a barriga enorme da empregada de Seu Geraldo, grávida, que estava assistindo ao jogo da varanda, acima do portão azul. Todos assustados, vimos a moça por a mão na barriga e entrar em casa. Mas nos tranqüilizamos depois, ao saber que nada de sério havia acontecido com ela ou seu filhinho. Apesar do susto, a moça, o Roberto e o bebê ficaram bem. Uma semana depois soubemos que ela tinha dado à luz um garoto que, certamente, se tornou um grande zagueiro cabeceador, ou alguém que detesta futebol.

Mas os apelos do bom Seu Geraldo foram ouvidos, e o gol do "controle" passou a ser no muro do prédio ao lado de minha casa. Sua marca ainda está ali, até hoje, fim de 2010. O ruim desse novo alvo era que, de vez em quando, a bola caía no estacionamento do prédio, ou batia na janela do português do 2º andar, felizmente e incrivelmente, sem quebrá-la, nos fazendo ficar livres do vizinho briguento e reclamão. Com a bola do outro lado do muro alto, tínhamos que arrumar alguém pra fazer o serviço de gandula. O bom era que o edifício onde moravam muitos dos novos boleiros acrescidos à nossa turma não tinha portão, interfone ou cadeado, como todo prédio tem hoje em dia. A vida futebolística da moçada era melhor e bem mais fácil naqueles tempos da década de 1970.
Seguiu-se a vida, eu cresci, cresceram os amigos, mudaram muitos de vida, de turma, de bairro, de cidade. A Pitangui passou a receber mais carros, o bar do Olegário foi pra esquina da Caldeira Brant com Pitangui, a árvore grande de minha casa teve que ser cortada, após causar estragos na rede de esgoto, os muros da rua se tornaram altos, amigos e parentes morreram, as peladas acabaram. Mas, de cada chute, cada grito, cada briga, cada risada, cada fuga, cada corrida maluca do Betão e do Rogério à frente dos carros, pra ver quem seria o último a sair da frente deles, cada pedacinho desses serviu para construir uma história que está marcada com uma sinceridade que demonstra que amizade se faz nas pequenas coisas, nos pequenos momentos que, quando acontecem em nossa infância e juventude, formam nosso caráter, nossa personalidade. Me sinto feliz por ter jogado pelada na Pitangui com a Turma da Pitangui.

Nossos pais não tiveram que pagar por escolinhas de futebol para nós. Muito bons aqueles tempos!

Nirvana

2010-12-02T19:03:00.003-02:00

Nirvana
Carlos Wagner

Sentir uma pressão no corpo, tolerar a sensação de opressão.
A alma fica em estado de suspensão, aguardando uma transmutação.
uma real mudança dessa porca qualidade de vida de olhar pros lados e não ver nada de novo, só esperança quase desesperada.
Amanhã é outro dia, penso. Mas o outro dia vem como quase todos outros dias. De real e de mudança, nada. Só o velho e aborrecido estado de ânimo. Peso, peso, peso.
Não quero mais nada, a não ser ser um outro vivo ser.
Quero ser o estado de percepção global, quero aquela fruta desperta que me infundiria ânimo de alegria e consciência alerta.
Mas meu corpo pesa, pesa cada dia mais. Minhas pernas, minhas costas, minhas posses todas me possuem. Mil toneladas de vidas passadas, presentes e, sei lá, futuras.
Fico no ponto cego do trajeto, observando a dor, "que é a única coisa positiva, presente, constante".
Às vezes, dormir é o que faz cessar.
Quero dormir, o sono refrigerante desse inferno de chamas frias e elétricas.
Quero dormir, deixar de ser o vórtice dessa loucura chamada "eu-consciência".
Estou exausto.
Não ser é a grande expectativa da minha razão agora.
O Nirvana é o melhor "aqui e agora" de que posso imaginar.

Carlos Wagner

Um discurso que emocionou o presidente

2010-11-25T23:53:00.001-02:00

Por isso Lula é amado pelo Nordeste.
Isso não é populismo, é ação concreta de política para os pobres, apontando auto-estima como realização do desejo e do sonho de cada ser humano.
or

Com Texto Livre: Entrevista histórica: viva o Brasil de Lula

2010-11-25T11:06:00.000-02:00

Com Texto Livre: Entrevista histórica: viva o Brasil de Lula: "Se acham exagerado o título, saibam que pensei antes em outro, talvez pior, que prefiro deixar como subtítulo: “Nunca antes na história houv..."

Paul me fez chorar...

2010-11-23T23:28:00.000-02:00

Pessoal,

No último domingo, 21/11/2010, fiquei o dia inteiro ligado, pensando no show do Paul McCartney que a TV iria mostrar. E mostrou.

Mostrou só um pouquinho, na verdade, do tudo que um dos Fab Four maravilhosamente fez em São Paulo, e que foi o bastante para me deixar feliz de ver que o Paul, aos 68 anos de idade, ainda está muito bem, tocando e cantando demais, acompanhado por uma banda de primeira qualidade. Tenho certeza de que o show inteiro, que eu não pude ver, foi muito, muitíssimo espetacular!

Os Beatles foram uma coisa extremamente importante para mim em minha adolescência, e daí pra frente, até hoje. Ouvi falar deles aos 12 anos, e a seguí-los do jeito que podia a partir dos 13, quando, toda vez que ia à casa da tia Loló, encontrava os discos dos 4 de Liverpool e as revistas com informações sobre eles, que meu primo Márcio colecionava.

Era fantástico ir pra lá! Eu lia e relia tudo, procurando decorar e ter sempre na cabeça quem era o John, o Paul, o George, o Ringo, e o que cada um deles tocava, sempre ao som de “Os reis do ié-ié-ié” e de vários compactos com as músicas dos quatro que o primo tinha em casa. Isto era 1965, ano do enorme sucesso do filme e do LP “Help”.

A partir daí busquei ter tudo do trabalho dos Beatles, ouvir o que eu tinha em minha casa ou na do amigo Rui César, outro adorador da banda, que muitas vezes conseguia comprar outros LPs ou compactos antes de mim. Discos custavam muito naquela época, e o dinheiro era escasso pra gente.

Os Beatles estão ligados, para mim, a coisas muito boas; a magia da qualidade de seu trabalho fantástico, minha casa, com suas portas e janelas abertas, por causa do calor maravilhoso do verão, a proximidade do Natal, a radiola da sala ligada e tocando alto os discos que eu tinha.

E eu sentado no muro baixo lá da frente, curtindo o calor, o sol e a música, olhando pra rua sem calçamento e sem carros, ouvindo, também, seu Olímpio, o vizinho da frente, falando “como você ouve música alto, hein?”

Era música em alto e bom som, sob sol alto, quente e forte, com meu alto e bom astral dos 13 anos, curtindo a música inovadora dos Beatles no meu paraíso da Sagrada Família, em BH.

Eu viajava com o som de “I need you”, “Another Girl”, “Ticket do ride”, “The night before”. E em minha viagem-fantasia sonhava com a fantástica possibilidade de um dos 4 dos Beatles passar de carro por minha rua de terra, ouvir a música deles tocando alto aqui nessas longínquas terras brasileiras e ver que, por aqui, alguém conhecia e ouvia sua música de primeiríssima qualidade e, por isto, tinha que ser considerado um alguém muito especial. Sempre me senti importante e diferente por sorver o que eu ouvia dos discos dos Beatles, me sentia bem maior.

Domingo passado via e ouvia o Paul, curtia tudo que ele mostrava no show. Mas aí, já quase no fim do pouquinho que mostrou a TV, ele pegou o violão, se concentrou e começou a tocar e a cantar “Yesterday”.

Difícil contar o que senti na hora e o que passou por mim. Literalmente, senti meu corpo se arrepiar, e falei um “Nossa senhora!” embargado pelas lágrimas que saltaram de meus olhos e de minha alma.

Chorei, mas cantei com ele. E me lembrei do tempo quente de meus 13 anos no 2128 da Rua Pitangui, me lembrei de meu querido irmão Rogério, que nos deixou cedo, há 27 anos, e que num sábado de sua adolescência ouviu TODOS os dois lados de TODOS os discos dos Beatles que tínhamos em casa, no quartinho lá do fundo, um atrás do outro, como se estivesse cumprindo uma promessa.

E me lembrei também de outro adorado irmão, que tocava em seu violão, e cantava, tudo dos Beatles, o Newton, que também foi embora antes da hora, há 2 anos, nos deixando sem o cantor e animador das festas de aniversário e das tardes do Natal lá no Ipiranga, na casa do primo Ruy.

O Paul tocou muito em seu show, e me tocou com muita força. Trouxe pra mim ótimas lembranças de tempos idos, a saudade de dois beatlemaníacos irmãos e de um outro menino, de 13 anos, que sonhou em receber em sua casa um dos Fab Four, que fui eu. Os sonhos não podem deixar de existir, me mostrou o fantástico baixista dos Beatles.

O Paul me fez chorar, mas foi de saudade e de ALEGRIA.

Hermélio José, o Zé Grandão da Sagrada.

Mariana Aydar - Deixa o Verao directed by Douglas C.Kuruhma

2010-11-23T02:24:00.000-02:00

2010-11-23T02:17:00.002-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=Bg9TyUVHXPk&feature=related

O "analfabeto" Lula dá uma aula de muitos conteúdos...

2010-11-06T18:33:00.002-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=qM0DW0gB0H4&feature=player_embedded

Ele segue, de improviso, dando uma aula de Geografia, História, Comércio Exterior, Diplomacia, Contação de histórias. Exalta a cidadania, a solidariedade aos povos, a soberania nacional.

Ele tropeça nos verbos e nas conjugações? Sim, mas domina como ninguém o discurso, o raciocínio, encanta pela vibração patriótica, nacionalista, sem ser nazi-fascista.

E ainda dizem que ele não tem curso superior ou diploma.

Qual professor do Ensino Médio ousaria dar bomba nesse aluno. Aliás, quem o desafiaria numa competição de conhecimentos gerais e suas conexões? Quem ousaria ensinar a ele sobre relações políticas internacionais? Quem teria tido um estágio curricular de fato como Lula teve. Que espécie de diploma poderia ser concedido a ele após tantas "aulas significativas" vividas por ele num construtivismo super dimensionado.

Na verdade isso pouco importa aos críticos de argumentos preconceituosos e de má vontade ou má fé. Eles insistem que o diploma de forma geral dá status e assegura a capacidade por si mesmo (será que eles acreditam nisso, ou é somente argumentação de oposição?). Mas a educação formal não basta. Por trás do homem formado deve estar, acima de tudo, o Espírito, o ser humano com sua carga de vontade e formação moral. Essas coisas não são mensuradas em programas de avaliação escolar que naturalmente têm sua importância lógica. Porém, um homem com espírito nobre e de real positividade, assume suas responsabilidades e re-significa suas experiências, transformando sua vida egoísta em uma vida superior e de serviço aos seus semelhantes.

Finalizando, o mais importante é o que esse brasileiro "da Silva", nordestino, pau-de-arara, retirante, fez por sua nação e seu povo. Deixe os "Madureiras" e "Mainards" ladrarem nervosos. Não se pode negar a história. Ele se assenta com qualquer LIDERANÇA mundial e deixa a sua marca.

Erros e defeitos humanos o Lula também os tem e os cometeu, porém, fez história, assumiu positivamente seu papel político, sem medo, liderando seu país na difícil tarefa de enfrentar e conduzir políticas para um arranco histórico, vencer milhões de forças conservadoras e preconceituosas que sempre quiseram um Brasil colonial e a favor das minorias.

Deus abençoe esse grande Nordestino, "NOR-DISTINTO"

Carlos Wagner

APOSENTADO INVOCADO: "DILMINHA ESTÁ MUITO PREPARADA"

2010-11-02T23:08:00.000-02:00

APOSENTADO INVOCADO: "DILMINHA ESTÁ MUITO PREPARADA"

Fernando Morais - Depoimento

2010-10-19T00:05:00.002-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=j5WETCky7vs&feature=player_embedded

Texto de Clara Arreguy

2010-10-12T10:50:00.000-03:00

Um show nostálgico

Fui ver o show de Toninho Horta semana passada no Clube do Choro e vivi momentos de pura nostalgia, ao lembrar que acompanho o exímio violonista e guitarrista há mais de 30 anos.
Lembrei dos discos dele que tenho, principalmente os dois primeiros, em LP, com maravilhas como Manuel, o audaz, Diana e tantas outras.
Lembrei dele em todos os discos do Milton que embalaram minha adolescência, juventude e maturidade.
Lembrei de um show do Toninho que fomos ver em São Paulo, alguns estudantes de jornalismo que estávamos em São Bernardo do Campo, num encontro, e de como os paulistas babavam por ele.
Lembrei de uma entrevista que fiz com ele, eu jovem repórter, no apartamento onde ele morava na Pouso Alto com Camões.
Lembrei de toda sua atividade na organização dos instrumentistas brasileiros e da importância que teve - tem ainda, claro - na difusão da música brasileira no exterior.
Lembrei da verdadeira escola mineira de cordas que Toninho Horta simboliza.
Lembrei até de um vinho derramado (segundo meu irmão Tostão, pelo Toninho) numa parede lá de casa durante uma festa na minha infância.
E, claro, lembrei de meu pai quando ele tocou a música que fez para o pai dele, linda!

Beijos!

Clara Arreguy, Terça-feira, Setembro 14, 2010.

De Novos Baianos a Los Hermanos

2010-10-09T13:01:00.001-03:00

Repetindo uma postagem lá de trás, 2006. É uma homenagem ao show especial que a banda "Los Hermanos" faz em ITU hoje, após parada programada.

Vamos lá. Quem não havia lido ainda, pode ler agora.

Quarta-feira, Fevereiro 22, 2006De Novos Baianos a Los Hermanos

Rua Pitangui, turma, arte, música, Beatles, Novos Baianos e, agora, "pode crer", Los Hermanos...sim senhor....
A vida surpreende; como no oceano, há ondas, correntes marítimas, ventos, fluxos, vida. Situações novas e inesperadas...
Uma situação interessante tem assustado certos amigos e certas pessoas que me conhecessem. Quero falar sobre isso e tentar dar alguma pista. Não porque eu me sinta obrigado a fazer isto por querer me justificar, ou porque esteja preocupado com a opinião das pessoas.

Na verdade, quando queremos dizer para alguém de nossos gostos, e esse alguém não entende a nossa ligação com aquilo e não se movimenta, de alguma forma, para pelo menos perceber algo desse nosso gostar, não há como faze-lo, principalmente se esse alguém não quer ver para sentir ou crer. Ainda mais quando já há uma opinião sem conhecimento. Isso acontece muito em relação à música. Tudo bem, música é gostar, é sentir, lembrar, se emocionar, balançar. Todos nós, de alguma forma, temos lá nossos "quereres e gostares" que podem parecer estranhos.

Escrevo, portanto, este texto, buscando, sem ansiedade, dizer porque Los Hermanos adquiriu tamanha importância e satisfação para mim. Grata satisfação, aliás.

Vamos lá! Em minha juventude, houve um momento interessante, lá pelos idos de 1972/73, quando nós, da turma da Pitangui, já envolvidos com a idéia de arte e música tão presente em nossas cabeças e corações, já curtidos de tanto empenho em ouvir e esmiuçar as músicas dos "Beatles", "Bob Dylan", "Gil, Caetano e Milton", "João Gilberto", “Jobim”, "Crosby, Stills, Nash and Young", e por aí vai, daquela leva incrível de músicos e compositores que aconteceu nos anos 60 e início dos 70, demos de cara com um grupo diferente que vinha da Bahia: Os "Novos Baianos". Alguns amigos nossos foram a um show no Mackenzie assisti-los. Levaram um gravador, daqueles antigos, mono, e registraram ao vivo. Depois ficávamos tentando entender aquele acontecimento em um show, todo cheio de detalhes e arranjos, alegrias, loucuras e tietagem.

Na verdade, já tínhamos escutado dois discos dos Novos Baianos e ficado muito admirados com a riqueza dos arranjos, dos detalhes, das harmonias, do samba, da alegria de levar uma proposta, e, principalmente, no meu caso, ficava admirado do lance da vida em comunidade. Fazer música e viver de forma livre, num sítio, retirando da convivência o motivo das canções. Isto tudo dava um resultado musical muito inovador, criativo e de um colorido diferenciado. É claro que isso tudo, associado à capacidade instrumental dos caras, misturando guitarras de rock, solos tipo Jimi Hendricks, Jime Page com violão bossa novista de Moraes Moreira, marcações de baixo soladas tipo Paul ou mesmo Cream, cantos regionais com solos de cavaquinho e bandolim. Puxa, era um som de dar muita vontade de fazer música também, e de levar a vida daquela forma.

Isso tudo trouxe um elemento incendeador para nós lá da Pitangui "and friends". Estudamos mais música, fizemos algumas músicas, participamos de festivais, deu vontade de criar e de ter a capacidade para tal.

Explodiu um mundo novo. É claro que tudo isso só enriquecia tudo aquilo que já escutávamos de outros artistas. Já citei lá em cima algumas vertentes que ouvíamos (é claro que vou esquecer muitos). Porém, quero fazer justiça a tudo que admirávamos e ouvíamos. Jorge Benjor, Led Zeppelin, Jimi, Rolling Stones, Noel Rosa, Luiz Melodia, João Gilberto, Baden Powell, Gonzagão, The Who, uma leva de grupos ingleses do final dos 60, Raul Seixas, Quinteto Violado e por aí vai..., sem falar na música erudita que amávamos, cada um a seu jeito, principalmente Bach, Beethoven e Mozart, alguns croncretistas e modernos. Éramos sócios do ICBEU - Instituto Cultural Brasil Estados Unidos, e lá retirávamos discos emprestados e ouvíamos, líamos e discutíamos sobre a arte de cada um, as capas, as histórias.

Tínhamos também um tino muito crítico com aquilo que considerávamos "barango". Sim, essa expressão era nossa marca e ainda não era muito utilizada para caracterizar o "brega", o ruim, o pouco criativo e/ou nada inovador, aquilo que era uma pura cópia comercial e que não acrescentava nada. Por isso usávamos uma expressão que nos caracterizava na época, com aquilo que não "estava com nada": "tá por fora". Acho que éramos até muito drásticos. Lembro-me que, para mim, o maior ícone e representante do "tá por fora" era o Roberto Carlos em sua fase pós Jovem Guarda, romântico comercial. O cara havia parado na vida...! É claro que, olhando tudo isso a partir de hoje, tudo adquiriu uma dimensão bem diferente e minhas impaciências não são mais as mesmas.

Voltando à questão dos Novos Baianos, penso que, para nós da turma ali, acostumados a ouvir as sutilezas dos arranjos dos grupos ingleses, especialmente dos Beatles, acostumados a entender os detalhes com que os Mutantes e seu maestro Duprat destilavam nas faixas de uma fusão de rock com sons brasileiros e psicodélicos, com os discos minuciosamente harmonizados do Clube da Esquina, com o som que pintou na "Tropicália", ficamos delirantes e surpresos com a capacidade criativa que aquele bando de "moleques" com cara de "hippies doidões" tinham para fazer aqueles discos tão fortes e de qualidade inegável. É só escutar "Acabou Chorare", "Novos Baianos Futebol Clube". Disse um de nossos amigos, Carlinhos Ávila: se eles não fossem bons, João Gilberto não viria visitá-los com tanta honra.

Pois é, o que isso tudo tem a ver com o Los Hermanos?

Pois eu digo. Hoje, em pleno 2005, já meio cansado do mercado fonográfico e suas estratégias de venda e marketing, sou levado, por mera questão de relação pai-filha, a participar de um show da banda em Belo Horizonte. Antes havia escutado alguma coisa em casa mas minha atenção não havia sido despertada. O show em si ocorreu com muita força e participação efetiva da moçada, cantando música a música, numa vibração que não se excedia em arroubos descontrolados típicos de grupos de jovens em shows de rock. Saí com muito boa impressão do "conjunto da obra". Mas como ainda não conhecia as músicas, fiquei interessado em ouvir o disco, o terceiro da banda, "Ventura".

Coincidências da vida, fui levado a assistir outro show da banda em São João Del'Rey, no festival de inverno de 2004, e aí, tudo ficou claro, o mosquito que um dia me tocara com os Novos Baianos, repetiu a dose e me mostrou Los Hermanos por inteiro. Existe um ar no conjunto geral da banda que lembra aquela união, aquela alegria de fazer e viver música do grupo baiano. A preparação dos detalhes das gravações, os naipes de metais, os arranjos com objetivos específicos. As letras traziam um reflexão além das bobagens que alguns grupos de rock nacional trazem em seu trabalhos. Há vida inteligente ali. Há uma espécie de "crônica da vida" nas letras. Tudo isso foi ficando claro na medida em que eu, interessado que estava, fui ouvindo, percebendo e procurando os detalhes.

Como se não bastasse, como eu sou um incorrigível humanista, há também na banda e em seus músicos de suporte, uma atmosfera de paz, ou melhor, de busca de paz, um ar de quem não quer estabelecer verdades, dogmas, ou mesmo, parafraseando o próprio Marcelo Camelo: "não queremos vender atitudes" (o que lhe rendeu uma boa cabeçada no nariz!). É possível perceber que eles não estão a fim de se estabelecer como padrão de uma versão da vida. "Queremos fazer música e mostrar a nossa arte".

A partir desse encontro, me tornei um fã, interessado em ver e ouvir tudo que vem da banda, tentar entender os aspectos intrínsecos de sua obra e os detalhes de seus arranjos. E, um detalhe muito legal é que fazemos isso, eu minha mulher, junto com nossa filha, vivendo com ela e aprendendo a olhar também através dos olhos dela.

Ia me esquecendo de um detalhe importante: eles se parecem muito com nossa turma lá da Rua Pitangui: têm originalidade, bom humor, são do bem, tratam as pessoas com respeito, se gostam e adoram música de qualidade. Era assim a nossa turma lá da rua. Posso me lembrar de tudo hoje, nossas conversas até altas horas na esquina da rua Coronel Júlio Pinto, nossos violões tentando tocar músicas próprias, nossa amizade calorosa, engraçada, nossa juventude enérgica, nossos amores e paixões, nossos sonhos divididos, nossa raiva contra a maldade, nossa atitude de esquerda, nossas atitudes de rebeldia para com certo olhares "medíocres" da arte, nossas escolhas, sem censura, por ídolos de qualquer idade.

Se não expliquei porque gosto de Los Hermanos, deixa prá lá, isso pouco importa. O importante mesmo é viver com originalidade. Cada um que o faça a seu modo!
Carlos Wagner - 22/02/2006

Postado por Coutinho Sagrada e campos às Quarta-feira, Fevereiro 22, 2006

Consciência...

2010-10-08T11:36:00.001-03:00

Carlos Wagner

08/10/2010

As mãos se atiram,

palmas, abertas,

alertas acesos,

escassos sentidos,

sofridos, sortidos,

só, tidos e havidos.

Feridos esforços da grande batalha,

transpor a muralha, que alta se impõe,

dos pensares em bloco,

dos sentires em ondas,

dos fazeres estranhos que transbordam,

afogam a inocência do meu eu culpado.

É preciso,

tomar em goles as ondas,

beber na taça amarga,

o karma instantâneo,

o líquido retorno de espúrias ações

que consciente me tornam

do sub-mundo humano,

burguês de por quês,

e respostas gritadas,

na geléia geral da cultura dos séculos,

desmascarada,

transbordam em nós,

nos tomam em goles de sofridos sabores.

Agora sei, me sabe bem, me sabe o mal,

Agora,

fugido pro Egito,

aguardo o momento em que o anjo me diz:

"sai agora, teu inimigo jaz morto por fim.

O trabalho deve começar em mim.

Carlos Wagner

Auto conhecimento...

2010-10-05T10:22:00.000-03:00

‎"Momentos de exame e reflexão são essenciais para melhor compreender o que existe no interior de nosso ser. Porque, além de nossos pensamentos , sentimentos e motivações, descobrimos uma sabedoria universal que é condição para chegarmos ao silêncio interno. E para isso, espaço, calma e silêncio são imprescindíveis. Sem isso, é impossível percebermos o que é realmente importante."

Revista Pentagrama

hare ramos rare raros...

2010-09-24T11:28:00.008-03:00

Carlos Wagner

24/09/2010

Hare agora, hare ramos, árvore cheia até as bordas, portas,
pencas de frutos, pencas de fracos impulsos de volitivas escolhas,
querer crescer para além de um mim pessoal.
Doses de amor, frascos, e frescas polpas dessas frutuosas frutas,
fragrâncias, cheiros de nós, górdios.
Lanço mão da espada...chega a hora de golpear,
hora, hare, hare, ora Cristo, Crishna, multiplas consciências, árduas decisões.
Assim deve ser!

Texto de Clarice Lispector por David Duarte

2010-08-30T23:36:00.000-03:00

O bobo de Clarice Lispector

2010-08-29T17:37:00.000-03:00

A vantagem de ser bobo,
Clarice Lispector

http://www.youtube.com/watch?v=8lSoxrWsnZw&feature=player_embedded

Ar

2010-08-14T20:16:00.001-03:00

O ar ficou vivo, movimentando-se em todas as direções,

O ar, ah! O ar vive, vejo agora, cheio de figuras as mais diversas,

O ar me vive por inteiro, o ar penetra a terra toda, desliza através de mim.

O ar guarda os mistérios, ele está elétrico, cheio de mensagens,

Ondas que vejo vindo e indo, múltiplas direções,

O ar está quente, mesmo aqui tão frio é o tempo,

Pode chover, molhar minha horta, emperrar minha porta,

Encontrar minha esperança quase morta,

O ar pode explodir, nele podemos respirar sensações,

Ódio, amor, simpatia, aversão.

O ar possui minhas memórias, nossas histórias, nossas muitas decepções,

Mundo afora, tempos idos, tempos novos, eras inteiras.

O ar seleciona fotografias, imagens de gentes, de guerras, de mortos que falam,

Andam por aí a nos atiçar as narinas para cópulas possíveis.

Mediúnicas luxúrias, poesias, cores em pinturas, sons em músicas,

O ar areja os ares, suspensas suposições, artimanhas, medos e preconceitos,

O ar articula os apocalípticos senhores do destino,

rearma os anjos do bem, o campo de batalha prefigura o armagedon,

atmos, feras, abrigos do ser-se e do desfazer-se.

O ar, está possuído de pólos em transe, daqui pra lá, de lá pra acolá e lás outros.

Estou sem ar, estou no ar, estou sem harmoniosas canções,

vestidas de esperanças.

Estou no ar das atmosferas estranhas.

Vislumbro, ao longe, um perto ponto de crise.

O ar traz as respostas no vento, ventre de uma senhora aquariana.

Salvem-nos os índigos, os cristais, os diamantes e a verdadeira Prata-ânimus.

O ar vai chover. Tem que ser assim. Eu vou enxugar minhas vestes, a festa será logo em seguida.

Carlos Wagner

Com Texto Livre: Um gosto pela ironia

2010-08-12T11:36:00.000-03:00

Com Texto Livre: Um gosto pela ironia: "História é uma velha senhora com um gosto às vezes cruel pela ironia.Por exemplo.O populismo de direita cresce na Europa Central, ou nos a..."

2010-07-28T14:58:00.005-03:00

Capetinga, Lazer Esporte Clube.
Continua uma princesa das terras do sul de Minas. A velha e boa Santo Hilário. Julho de 2010.
Furnas

http://sejaditaverdade.com/

2010-07-16T11:46:00.001-03:00

Sugestão de blog.
Wá até lá. É só um clic.

http://sejaditaverdade.com/

a Copa não é tudo

2010-07-04T15:25:00.001-03:00

A copa não é tudo

Tostão – Gazeta do Povo 04/07/2010

Apesar da importância de uma Copa do Mundo para o futebol, para os jogadores e para as seleções, não é de bom senso definir conceitos e projetar o futuro por causa de um torneio de apenas sete jogos, sendo quatro mata-matas.

Como disse Paulo Calçade [jornalista], a melhor seleção é a que foi melhor neste mês. Se fizerem outra Copa um mês depois, os resultados serão diferentes.

O tempo é sábio. Muitas coisas acontecem no Mundial, que têm grandes destaques, são esquecidas. Outras, que não foram ressaltadas, serão lembradas.

Na avaliação da carreira de um jogador, deveria se dar muito mais importância à média de suas atuações no clube que a atuação em uma Copa do Mundo tão curta. Zico não brilhou intensamente em uma Copa. “Azar da Copa”, já disse Fernando Calazans [jornalista].

A avaliação de uma seleção não pode ser somente pela vitória ou pela derrota. Algumas seleções que perderam, como a Hungria de 1954, a Holanda de 1974 e o Brasil de 1982 continuam sendo lembradas como grandes seleções da história. Obviamente, não é o caso da atual seleção brasileira.

Messi não deixou de ser o melhor do mundo porque a Argentina foi eliminada pela Alemanha, e ele não fez um único gol na Copa.

As virtudes do Brasil, bastante conhecidas antes da Copa, como o excelente contra-ataque, as jogadas aéreas e a grande qualidade do goleiro e dos zagueiros não acabaram por causa de uma eliminação da Copa.

As partidas não são decididas somente pela técnica e pela tática. Tino Marcos, brilhante repórter da tevê Globo, que estava no gramado no jogo do Brasil contra a Holanda, me disse que achou que os jogadores brasileiros estavam mais relaxados que o habitual, antes da par tida. O Brasil sofreu dois gols porque se desconcentrou, por erros técnicos ou porque entrou em campo o imponderável, que não avisa quando ou onde vai acontecer e que não há como evitá-lo? Ou seria tudo isso? Nunca teremos a exata explicação.

A Copa do Mundo se tornou um grande negócio para a Fifa, patrocinadores e investidores. Para o torcedor brasileiro, além da emoção e do prazer de assistir a um Mundial, é uma catarse dos impulsos reprimidos e uma exacerbação de sentimentos ufanistas e nacionalistas. Está certo o Brasil parar por causa de uma disputa esportiva, como se fosse uma luta pela soberania nacional?

Escreveu, não leu...

2010-06-22T14:23:00.004-03:00

Senso de texto e contexto: sensação de quase entender.

19/06/2010

Carlos Wagner

Vou escrever, escrever até ficar impresso em sangue nas tábuas de nossas memórias, akashas, pranchetas etéricas de nossas percepções extra sensórias, tudo aquilo que, estranho, não consigo nem entender, mas que deve ser apreendido pelas nossas narinas cérebro-auditivas, para certificar de que essas coisas nos sabem bem, ou mal. E mesmo assim, vamos dizendo, deixando de dizer, sem muita clareza de que tem que ser assim. Vamos vivendo sem muita certeza de que a dúvida nos enfrenta em cada esquina. Acaso ainda não pensamos nisso?

Vou escrever, escrever, verter, ver e ter dúvidas de tudo que tem que ser dito e escutado íntimo na cabeça, reverberando pelas nossas nucas de medos e cerebelos, bulbos e corações.

Escrever, até ver onde a escrita se perfura na tábua inconsistente de matéria sutil, matéria que não é matéria, mas é algo parecido com anti-matéria, mater de éteres, mãe de matrizes, perfis e biotipos estranhos de um modelo infinito de coisas que, sem dúvida, vão se desfazendo em materialização, no ar, no armário das disciplinas espalhadas sem ordem, conteúdos de indisciplinas escolares, senso comum de escoladas simbologias de espécies não estudads e nada específicas. Vamos lá, vamos escrever, escrever para depois, nem sei, ler isso e aquilo.

Escrever, ler não sei, mas escrever, até alguém dizer que está tudo meio certo, meio e fim errados, "cerrados", "errertos", sei lá, sabe? Porque o certo se escreve por linhas tortuosas, ásperas, a espera de palavras que tocam a nossa dor de ouví-las lidas para nós que, muitas vezes, nem sabemos ler.

Escrever, escrever, excre-ler o que foi excre-tudo dito, dito e tido como falado, fadado, enfadonhos movimentos de pensamentos fixos na perspectiva infinitamente projetada da civilização soberba dos humanos. Tudo fá-los-á posicionarem-se diante das costas largas dessas praias piratas de nossos mares de palavras, encíclopes orgulhosos de nossas decorebas, onde quase nos afogamos enciclopédicos, antes de chegar lá, nadando, nada dando, nada dito, nada tudo solto, outonos pós verão. Será que veremos mesmo? É o começo do fim, o com-fim do fi-rin-fin-fin. Assim, confinados em nossas prisões, enfim, vou escrever, mesmo sabendo que, se escreveu e não leu, o pau virou palco de absurdos. É a vida viva vivida, dádiva da virada. Sim, porque tudo deve ser mudado. Pois do contrário, permanecerá a escrita, o tabu, tambor do tempo histórico, que bate, bate, bate, e marca o tempo e o compasso, ritmo da vida humana.

E o coração explode!

Carlos Wagner

2010-05-27T14:07:00.001-03:00

Ser grande
Fernando Pessoa

Para ser grande, sê inteiro:

Nada teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa.

Põe quanto és

No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda brilha,

Porque alta vive.

Fernando Pessoa

Solidão, por Chico Buarque

2010-05-10T16:44:00.005-03:00

Uma mensagem do Chico Buarque sobre solidão, sugerida pelo Fio.

Muito legal!

clica e vai direto ao endereço.

https://mail.google.com/mail/?ui=2&ik=574e66eacb&view=att&th=1288391b92ab1ac7&attid=0.1&disp=inline&realattid=0.1&zw

Adeus à Anália

2010-04-25T09:49:00.004-03:00

Desta vez o coração de amor de Anália não suportou...Todos nós, seus filhos, não só os biológicos, pois ela parecia mãe de todos, sabemos do quanto sua vida foi rica de tudo. Temos, muito claro, que ela foi fundo naquilo que acreditava, a vida plena, amou, chorou, se zangou, se indignou, mas sobretudo, tentou ser alguém melhor. E se alguém cobrar, pode dizer, ela valorizou a vida, dedicou-se em ser fraterna, solidária e simples. Sua semente, plantada em cada um de nós, se madura, deve brotar em frutos do Bem. Permanecendo a verdade de que colhemos aquilo que plantamos, vem a certeza de que Anália estará entre os bons.
Vai com Deus

Fio disse:
Meus queridos Coutinho Campos.

Hoje foi um dia difícil para todos nós. Os filhos biológicos e os agregados do casal Hermélio e Anália. Qualquer coisa que se escrever a respeito da influência desta família na vida daquele imenso grupo de amigos/irmãos da rua Pitangui e adjacências será infinitamente pequeno. O carinho com que Anália criou seus filhos (todos nós) é de uma grandeza que só se explica pelas emanações de uma era nova. Anália é a representação prática do Aguadeiro do amor jorrado por todo o sempre sobre nós. Está cravado em nossos corações. E por esta liderança que se firmou na nossa memória, pudemos buscar a liberdade, o novo. Pudemos acreditar que apesar daqueles tempos de ditadura militar, havia um sopro imenso de esperança no ar. Pudemos viver intensamente a vida e buscar, buscar, buscar... E pudemos acreditar no amor. Pudemos viver o amor amparado no exemplo de sabedoria e tolerância do Casal Hermélio e Anália.
Hoje que Anália se projetou em outras esferas, sinto com o coração apertado, que aprendemos muito e encontramos o caminho. E o caminho só se encontra na liberdade. Somente com a alma aberta para viver a liberdade se pode realmente experimentá-la.
Anália, a partir do exemplo de liberdade e amor que você nos ofertou, foi possível acreditar que poderíamos empreender um caminho bem diferente do costumeiro em nossa sociedade.
E o que nos resta é expressar nossa gratidão.

Fio

Roberto Dias disse...

Mais uma vez a vida nos prega uma peça e joga novamente por terra todo o conceito que eu tinha sobre a imortalidade,infelizmente.
Dizer o que. Não existem palavras para descrever o que essa PESSOA representou na minha vida. Me resta deixar minha solidariedade a todos.
Abtaços
09:53:00

Roberto Dias disse...

É uma pena que recebamos certas noticias dessa maneira inesperada e fria. Desafio alguém para falar um senão a respeito dessa mulher maravilhosa. O céu vai ficar muito mais rico.
Saudades de todos.

Giratória conversa convexa se anexa...

2010-04-16T00:51:00.008-03:00

Giratórios
Carlos Wagner

Longo lá longe louco sufoco
bolo no lobo bobo no tolo
bala não cala mala não fala
fia na fila filha não falha
falta navalha farta na farsa
frente no frete flerte no flat
frota na folha fanta na fália
lento momento relento rebento
esclama desgrama irrompe na rampa
rapina por cima por sina se afina
e mina essa fina abaixa essa crina
corrige que é hora demora sincera
abafa esse berro encerra essa trama
no erro do termo do terno e do ferro
do ermo vazio lugar que faz frio
firula enrolada embolado na fala
comendo escrevendo não lendo no lero
não leram não viram ouviram mas riram
saíram contentes com dentes à mostra
trocados em troncos em brancos os broncos
trancados sem trancas sem transas e transes
seus medos medidos mordidos feridos
seus lábios larápios sussurros errantes
seus trânsitos sítios cidades citadas
andaram excitados gritaram por todos
os sábios os bobos os bofes e os bifes
brandindo bandeiras suas dores humores
pesando pesares mostrando penares
suas dores suas cores temores tumores
contaram seu causos beberam seus caldos
afogaram e fungaram dormiram e esqueceram
acordaram no zero selaram suas éguas
partiram mil vezes de novo no lombo
Apagou o apoquento passou o momento
no longo devir, deviam de vez, ao invés, se lembrar
que longo, lá longe, se é louco outra vez.
Carlos Wagner

Super macaco...

2010-04-07T12:49:00.002-03:00

Vá lá ler nesse endereço, o blog do Pedro.

http://supermacaco.wordpress.com/2010/04/07/classe-media-um-tremendo-mau-cheiro

Intolerância!

2010-04-03T15:55:00.000-03:00

Até onde vai a nossa intolerância religiosa.
Viva a glória dos medíocres!

Hora agora

2010-03-30T13:47:00.010-03:00

Hora agora
Carlos Wagner

Tarde, noite dos tempos, olhares obtusos,
confusos, parafusos, usos e rodas, fusos a fio,
pavios que curtos, iminência de avançadas horas,
horários e fusos, confusos,
usos em vícios, visgos em tudo,
invertidos ponteiros, apontam que horas? ora bolas...
Laços, nós górdios, sós, nós, cada um, cada dois, cinco, cada mil,
milhas e tempos do tempo.
Nós todos mexidos, mexericos, conversas noturnas,
imagens soturnas de imaginários globais,
proféticos alarmes, projetos de alardes,
fins de tudo,
do mundo, do fundo, do raso e da razão,
razoáveis argumentos,
fermentos de um bolo, pós-modernos incrementos,
momentos,
mesmos relógios, girando e gritando,
alertando para confusos tempos onde a tampa se abre,
escancara as entranhas, estranhas essências,
emergências, elixires de medo, raiva, dúvida, lutas, desejos contritos,
confusas "querências", demências normais,
abusos de confusos saberes.
Tudo roda, tudo ronda, aqui e ali, um anseio,
e o fuso da bruxa, que fia, desconfio, mexe no tempo,
"kairós", desejos de um tempo fora do tempo,
pois o "kronos" é roda, é vício, de novo,
se vinga de mim, de mentira em mentira,
me tira do sério, risível pranto,
de pronto um momento,
lamento esse muro, lamento esse nó,
aperto no peito,
lamento entre nós,
eu e você e eles todos,
toldados por sombras,
escondendo o Sol,
nascido mil vezes no alento da vida,
querendo vingar na primavera de uma Rosa Única.

Carlos Wagner

Sobre o pensar...

2010-03-14T13:46:00.011-03:00

Pensamentos

Carlos Wagner

Pensamentos,

esculturas da consciência,

imagens vitais poderosas, rosas abertas de perfumes variados, cheiros e formas,

cores e sentidos, aspectos e forças.

Teus alentos para o bem ou para o mal,

bem parecem neutros,

porém, independente de o saber ao certo,

dedico-lhes meus atos mágicos,

me enredam ou me livram,

me impulsionam, sem culpa,

automáticas engranagens.

Acorda, minha consciência...

desperta em mim o juri,

levanta a apreciação precisa.

Avalia com justiça o caminho das forças,

o arregimentar das nuvens.

Vê se chuviscos, temporais ou tempos secos se avizinham!

O caminho, mesmo que inóspito à sua frente,

a travessia do deserto, aponta para a terra dos livres.

"Acautela-te, ó homem forte, pesquisador do real!

Sabei dos perigos de um retorno às "panelas do Egito" - são carnes os alimentos,

são éteres da natureza da morte -

Olhai em frente! Vê a vida do Universo da Vida.

Vê a escada do plano para Adamas,

Vê que a senda dos deuses engendra novas esculturas - Pensamentos Vivos da criação,

Liberdade!

Carlos Wagner

E Gil diz em Tempo Rei, tempo que já está aí...:

"Pensamento!

Mesmo fundamento
Singular do ser humano
De um momento, para o outro
Poderá não mais fundar
Nem gregos, nem baianos..."

Poeta José João Craveirinha

2010-03-12T10:28:00.000-03:00

Conheça esse poeta moçambicano, nascido em 1922 e morto em 2003.
O texto em preto foi encontrado em
http://www.astormentas.com/din/biografia.asp?autor=Jos%E9+Craveirinha, Enviado po Hermélio José, my brother

José João Craveirinha nasceu em 28 de Maio 1922 em Maputo.
Iniciou a sua carreira como jornalista no "O Brado Africano", e colaborou/trabalhou com diversos orgãos de informação em Moçambique. Teve um papel importante na vida da Associação Africana a partir dos anos 50.
Grande parte da sua poesia ainda se mantém dispersa na imprensa, não tendo sido incluída nos livros que publicou até à data. Outra parte permanece inédita.
Esteve preso pela Pide, de 1965 a 1969, na celebre Cela 1 com Malangatana e Rui Nogar, entre outros.
Tem muitas obras publicadas, sendo considerado um dos grandes poetas de Africa e da Língua Portuguesa.
Depoimento autobiográfico, Janeiro de 1977:

"Nasci a primeira vez em 28 de Maio de 1922. Isto num domingo. Chamaram-me Sontinho, diminutivo de Sonto. Pela parte da minha mãe, claro. Por parte do meu pai fiquei José.
Aonde? Na Av. do Zichacha entre o Alto Maé e como quem vai para o Xipamanine. Bairros de quem? Bairros de pobres.
Nasci a segunda vez quando me fizeram descobrir que era mulato. A seguir fui nascendo à medida das circunstancias impostas pelos outros. Quando o meu pai foi de vez, tive outro pai: o seu irmão. E a partir de cada nascimento eu tinha a felicidade de ver um problema a menos e um dilema a mais. Por isso, muito cedo, a terra natal em termos de Pátria e de opção. Quando a minha mãe foi de vez, outra mãe: Moçambique.
A opção por causa do meu pai branco e da minha mãe negra.
Nasci ainda mais uma vez no jornal "O Brado Africano". No mesmo em que também nasceram Rui de Noronha e Noemia de Sousa. Muito desporto marcou-me o corpo e o espírito. Esforço, competição, vitória e derrota, sacrifício até à exaustão. Temperado por tudo isso.
Talvez por causa do meu pai, mais agnóstico do que ateu. Talvez por causa do meu pai, encontrando no Amor a sublimação de tudo. Mesmo da Pátria. Ou antes: principalmente da Pátria. Por causa da minha mãe só resignação.
Uma luta incessante comigo próprio. Autodidacta.
Minha grande aventura: ser pai. Depois eu casado. Mas casado quando quis. E como quis.
Escrever poemas, o meu refúgio, o meu país também. Uma necessidade angustiosa e urgente de ser cidadão desse país, muitas vezes altas horas da noite.

Rabindranath Tagore

2010-02-17T20:19:00.003-02:00

"O Gitanja'li" - 28

Coleção Rubáyaát - Traduç~/ao de Guilherme de Almeida, 5ª edição - José Olympio, 1950

Tenazes são os obstáculos, mas dói o meu coração quando tento vencê-los.

A libertação é tudo o que desejo, mas tenho vergonha de esperar por ela.

Tenho certeza de que há em ti um tesouro inestimável, e que és o meu melhor amigo;

mas não tenho coragem de varrer a quinquilharia de que o meu quarto está cheio.

O manto que me cobre é o manto de poeira e morte;

odeio-o, mas abraço-o com amor.

Pesadas são as minhas dívidas,

enormes as minhas faltas, e a minha vergonha é secreta e grave;

mas quando venho reclamar o meu bem,

tremo com medo de que seja atendida a minha súplica.

Tagore

Quantos Haitis

2010-02-12T15:45:00.000-02:00

Quantos Haitis?

José Saramago
08/02/2010

No Dia de Todos os Santos de 1755 Lisboa foi Haiti. A terra tremeu quando faltavam poucos minutos para as dez da manhã. As igrejas estavam repletas de fiéis, os sermões e as missas no auge… Depois do primeiro abalo, cuja magnitude os geólogos calculam hoje ter atingido o grau 9 na escala de Richter, as réplicas, também elas de grande potência destrutiva, prolongaram-se pela eternidade de duas horas e meia, deixando 85% das construções da cidade reduzidas a escombros. Segundo testemunhos da época, a altura da vaga do tsunami resultante do sismo foi de vinte metros, causando 600 vítimas mortais entre a multidão que havia sido atraída pelo insólito espectáculo do fundo do rio juncado de destroços dos navios ali afundados ao longo do tempo. Os incêndios durariam cinco dias. Os grandes edifícios, palácios, conventos, recheados de riquezas artísticas, bibliotecas, galerias de pinturas, o teatro da ópera recentemente inaugurado, que, melhor ou pior, haviam aguentado os primeiros embates do terramoto, foram devorados pelo fogo. Dos 275 mil habitantes que Lisboa tinha então, crê-se que morreram 90 mil. Conta-se que à pergunta inevitável “E agora, que fazer?”, o secretário de Estrangeiros Sebastião José de Carvalho e Melo, que mais tarde viria a ser nomeado primeiro-ministro, teria respondido “Enterrar os mortos e cuidar dos vivos”. Estas palavras, que logo entraram na História, foram efectivamente pronunciadas, mas não por ele. Disse-as um oficial superior do exército, desta maneira espoliado do seu haver, como tantas vezes acontece, em favor de alguém mais poderoso.

A enterrar os seus cento e vinte mil ou mais mortos anda agora o Haiti, enquanto a comunidade internacional se esforça por acudir aos vivos, no meio do caos e da desorganização múltipla de um país que mesmo antes do sismo, desde gerações, já se encontrava em estado de catástrofe lenta, de calamidade permanente. Lisboa foi reconstruída, o Haiti também o será. A questão, no que toca ao Haiti, reside em como se há-de reconstruir eficazmente a comunidade do seu povo, reduzido não só à mais extrema das pobrezas como historicamente alheio a um sentimento de consciência nacional que lhe permitisse alcançar por si mesmo, com tempo e com trabalho, um grau razoável de homogeneidade social. De todo o mundo, de distintas proveniências, milhões e milhões de euros e de dólares estão sendo encaminhados para o Haiti. Os abastecimentos começaram a chegar a uma ilha onde tudo faltava, fosse porque se perdeu no terramoto, fosse porque nunca lá existiu. Como por acção de uma divindade particular, os bairros ricos, em comparação com o resto da cidade de Porto Príncipe, foram pouco afectados pelo sismo. Diz-se, e à vista do que aconteceu no Haiti parece certo, que os desígnios de Deus são inescrutáveis. Em Lisboa as orações dos fiéis não puderam impedir que o tecto e e os muros das igrejas lhes caíssem em cima e os esmagassem. No Haiti, nem mesmo a simples gratidão por haverem salvo vidas e bens sem nada terem feito para isso, moveu os corações dos ricos a acudir à desgraça de milhões de homens e mulheres que não podem sequer presumir do nome unificador de compatriotas porque pertencem ao mais ínfimo da escala social, aos não-ser, aos vivos que sempre estiveram mortos porque a vida plena lhes foi negada, escravos que foram de senhores, escravos que são da necessidade. Não há notícia de que um único haitiano rico tenha aberto os cordões ou aliviado as suas contas bancárias para socorrer os sinistrados. O coração do rico é a chave do seu cofre-forte.

Haverá outros terramotos, outras inundações, outras catástrofes dessas a que chamamos naturais. Temos aí o aquecimento global com as suas secas e as suas inundações, as emissões de CO2 que só forçados pela opinião pública os governos se resignarão a reduzir, e talvez tenhamos já no horizonte algo em que parece ninguém querer pensar, a possibilidade de uma coincidência dos fenómenos causados pelo aquecimento com a aproximação de uma nova era glacial que cobriria de gelo metade da Europa e agora estaria dando os primeiros e ainda benignos sinais. Não será para amanhã, podemos viver e morrer tranquilos. Mas, di-lo quem sabe, as sete eras glaciais por que o planeta passou até hoje não foram as únicas, outras haverá. Entretanto, olhemos para este Haiti e para os outros mil Haitis que existem no mundo, não só para aqueles que praticamente estão sentados em cima de instáveis falhas tectónicas para as quais não se vê solução possível, mas também para os que vivem no fio da navalha da fome, da falta de assistência sanitária, da ausência de uma instrução pública satisfatória, onde os factores propícios ao desenvolvimento são praticamente nulos e os conflitos armados, as guerras entre etnias separadas por diferenças religiosas ou por rancores históricos cuja origem acabou por se perder da memória em muitos casos, mas que os interesses de agora se obstinam em alimentar. O antigo colonialismo não desapareceu, multiplicou-se numa diversidade de versões locais, e não são poucos os casos em que os seus herdeiros imediatos foram as próprias elites locais, antigos guerrilheiros transformados em novos exploradores do seu povo, a mesma cobiça, a crueldade de sempre. Esses são os Haitis que há que salvar. Há quem diga que a crise económica veio corrigir o rumo suicida da humanidade. Não estou muito certo disso, mas ao menos que a lição do Haiti possa aproveitar-nos a todos. Os mortos de Porto Príncipe foram fazer companhia aos mortos de Lisboa. Já não podemos fazer nada por eles. Agora, como sempre, a nossa obrigação é cuidar dos vivos.

José Saramago

Kalil

2010-02-03T15:12:00.003-02:00

Enviado pelo poeta Wellington Kalil

EPÍSTOLA AOS ÉBRIOS

Meu Caro Poeta Carlos Wagner: se aconchegue à mesa, companheiro de copo, sirva-se à vontade dessa cachaça que ora te visita e sinta-se bem que o alambique é de casa e o sumo, curtido em barril de carvalho dos jardins da palavra, que a poesia está a postos. Portanto, bebamos e nos refestelemos. Um brinde aos bardos do mundo inteiro, convencidos de que eles estão aqui. Na seqüência, é impossível não se embriagar com essa birita que gentilmente você nos serve – “É tarde, que da noite, oito toadas das muitas mútuas, horas rasgadas, das puras putas púritas, Anas e tantas outras abocanhadas, acanhadas e prontas”- impossível é não entrar em coma alcoólico com esse fraseado luxuoso (todo o poema É Tarde) eu o indico a todos os alcoólatras explícitos e anônimos, um construto que soa bem aos ouvidos, nariz e garganta, numa otorrinolaringologia do caralho, e como tiragosto, gostaria de imprimir esse saboroso

Petisco –“voa, para que as asas apareçam...morra, para que a vida rejuvenesça...colha, para que a plantação se faça”. Aqui, o poeta é um venerável viticultor. É preciso dizer mais alguma coisa ? Respeitável senhor do engenho, cachaceiro inveterado, bêbado das esferas. Com a emoção de quem muito te admira. Abraços deste seu companheiro de copo. Sou grato. Agora, me permita destilar o meu veneno (o homem é a muçurana do homem- w.kalil):

Meu andar é quebrado

Quando ando há um negro que ginga em meu quadril

E mesmo parado é um negro solto por aí

Eu sou negro na cadência

Negão partideiro da pele branca

Que não é do branco que toma partido

Pois sob a pele branca 

Exalta a minha pele negra

Preste atenção no que eu digo

Preste bem atenção no que eu venho dizer

Há um perigo grifado na minha garganta

Pois quando eu falo

É o sotaque nagô que fala mais alto

Que mesmo calado é tambor atabaque e bongô

E quando eu rezo

Nas devastadoras noites de solidão

É o altar dos orixás que me responde

Porquanto sofro uma dor que só o negro tem

Por conta disso

Me dá licença pra eu ainda dizer

O quanto cambaleio por esses terreiros afora

Mas é o cajado do preto-velho

Que vai amparar 

O branco script nos ossos

De onde o ritmo

Canada, here she goes...

2010-02-01T18:48:00.002-02:00

Now we miss you so much...

Lovely,

but happy for her...

É tarde...

2010-01-14T02:36:00.011-02:00

...é tarde...
que da noite, oito toadas das muitas mutuas horas rasgadas,
das puras putas púritas, Anas e tantas outras abocanhadas
acanhadas e prontas,
vestidas de tudo o que se pode despir,
rir, ir a híbridos assuntos noite adentro,
trocando, trotando, trocentos e tantas vezes,
movimentos sucintos e sucessivos, uivos na noite.
Oito badaladas, bandas e lados, de todos os sentidos
ditos, toscos, cósmicos, cosméticos...
Que da noite, do alto se via, se ria, se media
pedaços e cacos de uma miríade de sentimentos
confusos e comprimidos dentro do cordato coração,
atormentado, atordoado, a dizer, "fica mais um pouco..."
mais um copo desse corpo de delitos, delícias, de ilícitas branduras.
Acorda, é hora, acordes em tons e compassos buzinam,
minha cabeça roda,
cantarola lembranças que da noite se lembrava,
da noite em que estive aí, estava aí,
apesar de, desnorteado, achar que não devia estar.
Tarde percebi, toleraste-me mentindo,
dizendo, "volta à tua rua, ao teu meio, à tua aldeia,
exorciza tua alma desse querer insano".
Acordei acordado, ensopado,
gemendo surdo, baixinho,
que da noite os sons são estranhos, entranhas e os vultos machucam,
as cores são pardas...
...é tarde!
Carlos Wagner

Vida, o oceano da perplexidade

2009-12-21T11:23:00.009-02:00

Que nos lembremos, uns aos outros
Carlos Wagner
21/12/2009

Vai, parte para o incerto, na certeza de que o caminho está escrito nos passos,
reforça a ligação com a seiva da vida,
mergulha na certeza de que nadar já se sabe,
voa, para que as asas apareçam,
fala, para que a sabedoria te ensine,
morra, para que a vida rejuveneça.
Creia para que a fé se transmute em compreensão.
Duvide, para que haja espaço para o novo.
Colha, para que a plantação se faça.

Carlos Wagner

A menina cuja alma é música...

2009-12-13T01:17:00.002-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=7jFDGnAaEco&feature=player_embedded

click mais:
http://sobretudo.org/crystal-do-espirito-santo-menina-pianista-de-10-anos-ganha-piano-de-zeze-e-luciano.html

Na periferia de Jaboatão dos Guararapes (PE), o piano da igreja é a realização de Crystal do Espírito Santo, de 10 anos, que viu o instrumento, pela primeira vez, há apenas três anos! Mas seu talento é maravilhoso.Reportagem do Fantástico, Rede Globo, no dia 29 de novembro de 2009.On the outskirts of Jaboatão dos Guararapes, state of Pernambuco (Brasil), the piano of the church is the realization of Crystal do Espírito Santo, a poor young girl, age 10, that saw the instrument, for the first time, only three years ago! But her talent is wonderful.Reporting of Fantástico, Globo Network (Brasil), on 29th of november, 2009.Nova informação (06 de dezembro de 2009):Nestes últimos dias, Cystal viveu em São Paulo a maior surpresa de sua vida. Recebeu uma homenagem de Zezé Di Carmargo, Luciano e ganhou deles um piano novo para estudar. Vai anjo, continue brilhando para todos nós.